Templates da Lua

Segunda-feira, Outubro 19, 2009

Somewhere over the rainbow
Way up high
And the dreams that you dreamed of
Once in a lullaby
Somewhere over the rainbow
Blue birds fly
And the dreams that you dreamed of
Dreams really do come true...


"Vai, Amanda, sua parada de dados."

Todo mundo um dia acredita piamente que nunca mais conseguirá dormir de novo. Que não vai mais parar de se sentir indigno do sono dos justos. Justos...
Curioso como algo, um detalhe, na vida faz com que todo o resto se torne insatisfatório. Só não é tão curioso assim quando este detalhe, no final das contas, é a aquela maldita roda dentada que faz a engrenagem rodar. Eu sonho com o dia em que minha roda dentada vá chegar. Já enviei pedidos, até rezei. Mas ainda não consigo dormir.
Não mais me divirto jogando RPG. Dados decidindo aleatoriamente o destino de um ser, com certa vida e personalidade, num dia - ou Era - de particular assombração do acaso, torna-se real, próximo e palpável demais do meu presente. Não é mais um faz-de-conta, é a minha vida. Eu sou uma paladina que quase morre para goblins. Eu sou uma alquimista que depende dos aliados muito mais fortes para sobreviver. Eu sou uma exorcista amaldiçoada que tem a fé questionada todos os dias. Eu sou uma vampira louca que tem que achar na dor a beleza da arte. Os dados não têm mentido, eu realmente estou tirando 1s por aí...
Mestres prezam pela construção do seu mundo, de sua aventura. Alguns (os bons) também prezam pela diversão dos players, porém eles (que são bons) aceitam infortúnios. Quando um personagem perde um fator importante em sua planilha, um poder, um aliado, um item, mesmo que por uma razão imbecil, ele realmente perde! Ele perde. E geralmente é por causa de uma maldita parada de dados filhos da puta. Não contentes com isso, ainda colocam várias situações em que os NPCs ou PCs podem fazer o mundo, e você não, justamente por causa da maldita parada de dados. Não tem como aquele personagem que você sente o maior carinho faça com que você se ache o maior inútil do mundo! Dá até para fazer piada de sábado: quantos NPCs são necessários para salvar a Amanda neste momento? UM, afinal todos conseguem o que querem menos ela, se UM quiser salvá-la, vai conseguir. É foda ter absoluta noção que tem um personagem super estiloso na mão e vê-lo em absoluta dependência e necessidade dos outros. Sustentado.
Como que um personagem fiasco desse vai reivindicar alguma coisa para o mestre? Como ele pode pedir uma justiça, ou que ele simplesmente decida que a esquiva funcionou, ou que aquele feitiço life-saving deu certo, ou que aquele inimigo mega foderoso do inferno quântico caiu na minha lábia...? Ou simplesmente pede mais atenção, mais cenas, mais que a aventura dependa dele um pouquinho mais...?
Não pode.
As minhas aventuras não podem mais girar ou simplesmente me ter como protagonista porque os meus dados não estão mais do meu lado. Não sou mais protagonista da minha própria aventura. Sou uma total dependente de NPC...
O RPG se tornou próximo demais da minha realidade, não é mais uma fuga dela. Ele não é mais divertido. E eu já não consigo mais dormir o sono dos justos. E eu acho piamente que nunca mais conseguirei...




*aliás, sabiam que D10 são raridades agora? É sério, tá foda achar!
**NPC: Non Player Character = personagens do mestre
***PC: Player Character = jogadores da mesa.

por Melody às 04:15

Cartas de Leitores:

Sexta-feira, Agosto 14, 2009

all the heroes go down
shed their blood on the land
dreaming somehow
the divine will now stand
heroes go down
with their hearts in their hands
building
their castles
on the sand...

Heroes of Sand - Angra

Tal-vezes

Talvez estejam certos... Talvez... talvez eu realmente seja assim, esse tipo de pessoa. Talvez eu seja aquele tipo de gente que gente não gosta de ter por perto. Talvez eu seja muito over. É.
Talvez eu mereça todas as costas, todas as poeiras, todos os olhos virados ou virando, toda solidão que uma pessoa ruim tem mais que ganhar mesmo. É. Quem sabe eu não sou uma pessoa ruim? Talvez toda a raiva alheia que eu sinto seja raiva de mim mesma. Que tipo de pessoa se descobre e se declara que se encontrasse um clone seu, se um dia fosse obrigada a conviver com uma pessoa idêntica, iria surtar, porque simplesmente não iria conseguir não bater. Eu me bateria!! Eu me mandaria à merda! Que tipo de pessoa consegue conviver consigo, se não conseguiria caso não fosse obrigada? É. Talvez eu mereça.
Talvez, a tristeza que eu sinto, sempre quando me toco disso, seja mera sensação de fracasso. Tipo quando um super-herói sangra. Sim, eu me considero uma super-heroína por ser a única que consegue viver comigo, mas não consegue. É. Talvez eu fracasso todos os dias.
Talvez eu não seja nada para ninguém e nem nunca venha a ser de verdade. Tem ainda uma parte humana dentro de mim que afasta as pessoas. A parte que me afasta das pessoas ou que as afastam de mim, não é a parte monstruosa de gente ruim que consome as pessoas em volta com a minha arrogância e violência. Não... essa é apenas a parte demoníaca e cancerígena que vem da minha natureza podre. A minha parte humana, aquela que sente o fracasso e a tristeza, é aquela que afasta as pessoas de mim. Eu a entendo. É realmente um trabalho herculano e heróico da parte dela, morrer de câncer todos os dias, sozinha, mas sem levar nenhuma das pessoas que ela gostaria que tivesse ao seu lado. É um sacrifício diário viver comigo. É morrer de câncer todos os dias e permanecer sozinha. Um maldito, contínuo e inevitável círculo vicioso. Talvez eu simplesmente não nasci para ter pessoas. Talvez eu as mate de câncer. A minha parte humana sabe disso. Ela sabe... talvez ela não mereça, mas eu sim. Ela faz seu melhor enquanto eu, meu pior. Às vezes ela me pede um copo de vodka... para beber sozinha. É... ela sempre acaba bebendo sozinha. Até minha parte monstruosa sabe que é patético a única parte humana minha ser triste e solitária. E por causa dela.
Nesse caso... É. Eu provavelmente mereça.
Eu queria ser uma pessoa calma. Condescendente. Boa. Paciente. Eu tento. Mas a cada fracasso eu caminho na direção de ver que... que eu não sei responder a isso. Eu não sei responder a isso...

por Melody às 13:18

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Terça-feira, Agosto 12, 2008

"O tempo perguntou pro tempo quanto tempo o tempo tem. O tempo respondeu ao tempo que o tempo tem tanto tempo quanto tempo o tempo tem."

Trava-lingua

Tic tac...

Eu acordo às 7h. Trabalho de 8h às 12h. 2h de almoço. Volto e fico das 14h às 18h45. Daí eu vou pra faculdade, em que entro às 19h e saio 22h30. Chego em casa e escrevo um roteiro de livro das 23h30 às 2h. Acordo às 7h.
Uma colega de sala trabalha em dois estagios: um no Ministério Público e outro num jornal. Isso porque ela está se formando esse ano em direito e está no 3° ano de Jornalismo. Ah sim, ela normalmente pega as grandes matérias de revista e tem notas exemplares.
Daniel entra no serviço às 11h e sai 19h.
Qual a semelhança? Os três não têm tempo para absolutamente nada. A Diferença? Pelo amor de Deus, leia de novo, então...

O tempo é fascinante e imensamente relativo. Custo a crer que minhas notas eram tão baixas e eu simplesmente não tinha tempo para nada no primeiro ano, quando eu estagiava 4h por dia. Hoje eu consigo fazer tudo sem problemas. O que será que tem nesses hormônios de crescimento? Uma cápsula do tempo? A genética do Flash?

Ter uma agenda atribulada e ainda assim não faltar com nada faz de você, não só uma pessoa responsável e impressionante, mas uma pessoa chata e exigente. Se você consegue, por que cargas d'água outra não? Me vi julgando o Daniel esses dias, por ele não fazer isso ou aquilo porque "está sem tempo". Oras... Eu faço tudo! Mas aí eu dei com os burros n'água quando minha chefe (que, diga-se, veste Prada) disse isso na minha cara. Realmente, ela está tão certa quanto eu, mas com certeza doeu mais nele do doeu em mim. Engraçado essa teoria da relatividade.

Falando nela (obrigada, Einstein) onde eu quero chegar nisso tudo? Em lugar nenhum, sentei no trem e esperei que o assunto viesse até mim! Deu certo, cheguei à uma epifania! Agora, sabendo disso, eu vou ser mais tolerante com a lerdeza alheia.Aprendi a ser eficiente, mas ainda tenho muito o que aprender e, putz, ninguém merece receber uma olhada que nem a que eu recebo por não ser polvo e nem tem uma cabeça siamesa. Pessoas rápidas, pay attention: dividam suas pílulas ACME com as pessoas ou simplesmente não espere que elas tenham o catálogo do Coyote. O tempo é relativo e a eficiência também!

por Melody às 13:06

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Quinta-feira, Abril 03, 2008

And fly away from here
anywhere
Yeah, I don't care
we just fly away from here
Our hopes and dreams
Are out there somewhere

Fly away from here - Aerosmith

Janela

Caraca, tá chovendo torrencialmente.
Eu sinto as gotas gordas cairem no meu rosto de vidro. Sim, de vidro. Vidro que quebra, vidro que mostra. Imóvel e sempre duro. Frágil e sempre assim. Sempre.
Sempre porque as pessoas acham que olham por trás dele. Acham realmente que, só porque é vidro, é possível que seja translúcido. Mas não é.
O vidro liso faz a água escorrer pelos olhos, mas não se preocupe, é só chuva!
Mas não é.
O vidro amplia o que se vê através, como lentes de um telescópio. Mas não deixam ver o interior do telescópio. Também distorce, se não for reto e perfeito. O meu rosto... dizem que é reto e perfeito.
Mas não é.
E a chuva cai torrencialmente lá fora enquanto aqui, no meu rosto de vidro, as pessoas dizem que meus lábios de vidro falam palavras de vidro quebrado. Que eu tenho sentimentos mesquinhos de vidro partido. Que eu fico insatisfeita pelo vidro não estar reto e perfeito.
Quando deveria.
E meu rosto de vidro quebra. Ah, ele quebra! Quebra porque isso é uma grande duma palhaçada! Eu não falo vidro quebrado! EU SOU UM VIDRO QUEBRADO. Vocês me quebraram (em todos os possíveis sentidos metafóricos). Mas só o meu rosto quebrou! O que vocês esperam, caralho? Tacaram pedras... queriam o quê? "obrigada"?????? Ah tá! Quem tem que aprender alguma coisa aqui? Eu não falo nada! Eu não falei nada! Você só consegue ver pelo meu rosto de vidro exatamente aquilo que todos sentem, mas não dizem, e isso te dói! Dói porque o vidro também reflete! Dói porque você viu a merda que você tá fazendo! E, como você viu isso NO MEU ROSTO, você acha que é comigo que você tem que brigar.... e pior ainda! Diz que é comigo porque essa galera toda aí, que não tem rosto de vidro, reclamou DO MEU ROSTO DE VIDRO!

quer saber...?


por Melody às 14:28

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Segunda-feira, Março 24, 2008

Let me fly
Let me fly
Let me rise against that blood-red velvet sky
Let me chase it all
Break my wings and fall
Probably survive
So let me fly
Let me fly...

Pain of Salvation - Undertow
(POS pela segunda vez seguida... vou trocar o cd, prometo!)

Quando os anjos têm de virar demônios

Tive uma aula de Teoria da Comunicação ano passado que me foi uma janela no quinto andar. Pude ver e sair de um lugar fechado, mas não foi nada legal cair lá embaixo... Nessa aula meu professor falou que, na verdade, aquelas crianças ligeiramente insuportáveis das aulas do ginásio ao colegial, que insistem em ameaçar o professor e talz, que todos dizem que é porque têm muita liberdade em casa porque mora na favela e/ou os pais não ligam... Na verdade, essas crianças têm mais restrição que qualquer outra! Se morando na favela ou em qualquer outro bairro perigoso, eles não podem fazer um monte de coisa, senão morrem.
Foi nessa que me peguei.
Sabe, todos têm idade. Sério, juro!!! No caso eu tenho 20 anos. Isso significa que eu brinquei de adoleta desde 1 ano de idade, que dormi com uma almofadinha chamada Lili desde meus 3 anos, que eu ganhei minha primeira bicicleta com, sei lá, 6 anos, que eu fui pro Parque da Mônica aos 8, que eu fui à minha primeira matinê aos 13, que eu tive uma festa de 15 anos, que eu fiz minha primeira entrevista de emprego aos 16, que eu me formei em inglês aos 17, que entrei pra faculdade aos 18, que meu primeiro estágio pago foi aos 19 e que sou simplesmente responsável por dois jornais internos aos 20. Detalhe: em momento nenhum eu falei de carregar uma família nas costas.
Nossos jovens andam tendo que sustentar família muito cedo! E não a deles.
Foi a terceira vez essa semana que eu ouvi coisa do tipo "a situação em casa, quem controla sou eu" de amigos que não têm 20 anos direito. VINTE. Essa idade as pessoas deveriam estar aprendendo a cuidar do seu próprio nariz, mas já estão trocando fraldas ou pagando a conta de luz. Quando não estão fazendo ambos.
Essa precipitação oblitera a concepção de vida. Se você se vê obrigado a sustentar seus pais, a primeira coisa que passa na cabeça é que seus pais (mãe OU pai. Os dois eu nunca vi) falharam. Falharam em constituir uma família, falharam em sustentar a casa. Falharam. Você já começa a cuidar deles como quase incapazes, como inferiores, como falhos.
Cuidar de casa se torna uma obrigação maior. Significa que, se você falhar, fudeu. Seus pais são incapazes de controlar a casa. Você tem que se preocupar 25h por dia no sustento dos irmãos. Como se fosse pai de seus pais. Passa inclusive a decidir para onde o dinheiro de sua mãe,que porventura entre, vai. Nesse ponto, você é responsável pela casa.

tá...

...mas você só tem 20 anos.

Sinceramente, você se acha capaz? Eu digo que não! Não, porque nenhum dos meus inspiradores são. Todos têm problemas sérios! Alguns mais sérios que outros, claro, mas são justamente aqueles que assumem mais responsabilidade que seu humor consegue suportar são os que me preocupam.
"Eu sou cruel. Eu já roubei e faria pior." Vai me dizer que ouvir isso de alguém com 19 anos não dói... Qual a concepção de vida desse cara? Será que ele tem noção do que é ter sua própria família? Depois de tanto tempo sustentando a casa, a mãe, as irmãs... será que ele será capaz de se casar e não acabar menosprezando a esposa e as filhas? Será que ele será capaz de ver que a vida é dele? Que para ele fazer um Pro-Uni não custa nada, na verdade? Que ele É capaz de... de... sei lá... fazer supletivo, o ENEM e então fazer Engenharia Elétrica como tanto quer? Que a vida é dele? Que se estrupiar na vida, como todos dizem, é tirar 2 numa prova, levar um toco bem dado, cair de bicicleta, fali totalmente uma empresa que idelizava, que falir FAZ PARTE? Que falhar FAZ PARTE? Que é necessário falhar para aprender... quando novo. Para não falhar novamente. Se não falhar sem problemas graves (como sustento dos pais) quando vai poder? Essa pessoa, mesmo tão cheio de responsabiblidade e de saber o que faz fica com MEDO. Não cresce. Fica com medo.

Resposabilidade demais na idade errada, motivos errados e pra pessoa que deveria ter essa responsabilidade com VOCÊ acaba desnorteando. E um grande amigo pode querer surtar e bater em amigos que gostam tanto dele. Ou pior...
Uma boa pessoa e eu estou com medo.

por Melody às 11:07

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Segunda-feira, Março 17, 2008

I will wake you with a smile...
Pain of Salvation - This Heart of Mine

Casinha Nova

Comprar móveis, faxina, comprar tintas, faxina, comprar lençóis, faxina, ir no mercado, faxina, pintar e então faxinar. Cansa!
Mas é aquela, temos uma casinha! Não é grande (graças à Deus, viu quanta faxina?), não é nem exatamente nossa, mas só tem nós. Eu cozinho, ele lava. Ele compra, eu arrumo. Ele põe o DVD, eu trago as pizzas. Ele tranca a porta, eu arrumo a cama. Ele toma banho, eu também. Ele deita e eu também. É isso!
Nunca pensei que morar com alguém fosse ter esse gostinho de querer lavar a louça. O mais engraçado é que ainda não estou morando lá!!!!!!!!! Ainda assim... eu olho para aquele relógio de parede azul e penso que ficará lindo em cima da geladeira... Olho para aquele quadro de textura marrom e penso que ficará lindo na parede da sala. Já penso que a cama fica melhor embaixo da janela, que o bacon tem que ficar naquela gaveta, que precisa comprar leite, que precisa passar um paninho nesse chão, que suas camisas foram mal passadas pra cacete, que ficaria melhor com um pouco mais de manjericão, que está tarde e você tem que acordar cedo, que tá cedo, podemos aproveitar que a casa é nossa.
Afora, é claro, que eu te acordo com um sorriso.
Sabe, é engraçado ter uma outra roupa íntima pendurada na torneira do chuveiro além da sua, mas sentir outro cheiro no seu travisseiro além do seu é maravilhoso. Principalmente se esse cheiro começa do absoluto nada a cantar Nightfall junto do Hansi, ou se esse cheiro chega de mansinho e abraça por trás. Mesmo que esse cheiro tenha deixado uma puta pilha de louça, por duas semanas, para você lavar. Ou que mesmo que no finzinho de domingo você tenha varrido e passado pano no chão e só quarta e a casa está pútrida. Ou que nem faça a gentileza de tirar sua roupa íntima da corda, mesmo que esteja lá ha uns 20 dias. Ou que, mesmo morando sozinho, ainda tenha pais o tempo todo em casa. Ou que você veja aquele quartinho arrumadinho virar um bunker. Ou uma pegada bem feita na manta palha novinha... Ou... (...)
Ainda assim, eu te acordo com um sorriso!

por Melody às 13:46

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Quinta-feira, Março 13, 2008

Duas formas, um curso

A Faculdade tem duas formas de ser "curtida". Existem aqueles sortudos que vêem a faculdade como um antro maravilhoso de aprendizagem e oportunidades. Cada prova, cada trabalhinho, cada desafio apenas os faz amar mais e mais o curso.
Mas existem os yangs.
Nós, os yangs, curtimos a faculdade como um martírio a cada empecilho. É doloroso ir à faculdade.
Mas chega de crise existencial, ok? Venho me desculpar pelos meus acessos emos. Estou de mau humor demais e cansada demais para chorar um probleminha. Até porque, com um pouco de carcaça no lugar da cara você consegue apanhar pela enésima vez e ainda assim mostra que eles são mesmo um bando de merdas.
Cambada...
Enfim, nós, os yangs, acabamos saindo da faculdade com um gosto diferente. De conquista! Caralho! Depois de tudo isso ainda nos formamos.... CHUPA, YING!

ah... desculpem o mau humor, mas me achei ridícula lendo meu blog. Gosto demais do Gazette para mudar de blog, mas acho que eses novo template mostra minha nova atitude: séria, objetiva, necessária e extremamente elegante.




última grosseria, vai...











CHUPA, YING!!!!

por Melody às 23:34

Cartas de Leitores:

Quinta-feira, Novembro 01, 2007

Pare de fumar, beber, injetar, em suma, se drogar antes de dormir
Todo mundo que lê/escuta meus sonhos...

Freud??? Freeeeeeeudiiiii???
É, mais rápido que pensei! esse nem é tão maluco, vá.... to pensando: vou fazer um blog só de sonhos e deixar esse daqui pros meus espasmos criativos. Senão meu inconsciente vai invadir o gazette... =/
Bem, depois eu penso nisso:

À caça!

Eu tava investigando um cara que parecia ser um assassino. Ele morava numa casa no meio da água, mas NO MEIO, a casa era uma ilha. Aí os investigadores me levaram até lá de barco a remo pra nao chamar atenção de ninguém, já que precia que o cara não estava em casa, me deixaram lá e saíram, dizendo que iam voltar em meia hora (tempo suficiente pra eu fazer um CSI na casa dele). Aí, eu entrei pela porta da cozinha, que estava aberta (afinal, quem iria assaltar uma casa no meio do mar?), entrei e vi que ele estava preparando tainha. Só que eu escutei um barulho e descobri q ele estava em casa!
Como os investigadores eram os únicos qe estavam armados e não estavam lá, eu tentei fugir, mas pra onde se aquilo é uma ilha? Só tinha um jeito: pular na água!
tchibum
Ai, merda, agora que eu pulei na água, fez barulho, não tem nenhum esconderijo e a margem é longe pacas!!!
Aí, eu lembrei que, antes de ir investigar o cara, eu falei com uma criancinha que morava do outro lado com o pai bioquímico. Perguntei se poderia contar com a ajuda deles nesse caso e ela disse que sim. O nome era Gisele e nao tinha mais que 5 anos. Na verdade, ela me lembra muito a Nina, filha do Lufe, só que com cabelo muuuuuito cacheadinho, como o meu era nessa idade.
Fui nadando até lá,falei com a Gisele e duas amigas de faculdade, Sheila (de novo) e Aline apareceram pra investigar o mesmo caso, so que achando que o bioquimico era o assassino. Eu comecei a desconfiar também, pois ele estava fazendo tainha.
Só q eu desisti de investigar pq todo mundo sumiu, então eu fui vender dvd pirata na praia com meu cunhado e com a sei-lá-o-que-quase-namorada dele e fiquei impressionada com o filme "children" ou só "crianças" que mostrava um monte de crianças fofinhas matando uma caralhada de gente. E só agora, depois de acordada, é que eu to desconfiando da Gisele! :S

por Melody às 09:51

Cartas de Leitores:

Terça-feira, Outubro 30, 2007

I'm just a dreamer...
Ozzy Osbourne

Aaaah, Freud, Freud...

Resolvi contar meus sonhos malucos! Vou começar hoje com o que tive hoje! Se eu não tiver um doido até terça-feira da semana que vem eu conto os outros dois mais recentes. Bem, não me chamem de louca! Pelo menos minha loucura vai pro sonho, não pras minhas ações! Sou é sortuda! Me divirto a noite inteira ha ha ha ha!
Aliás, não reparem na escrita! Literatura de sonho é aquela que você escreve aquilo que lembra do jeito que lembra...

Resident Evil - realidade paralela

Eu tinha descoberto a cura pro T-virus. Não era bem uma cura, era só uma coisa que extinguia os impuslsos post morten (T-virus do residet evil), e eu estava indo prum congresso de cientistas para falar de minha invenção. Só que, no caminho, fui chamada pra desvendear um caso: um caminhão colidiu com um carro e os dois cairam da ponte. Eu fui lá ver, parecia ser acidental, mas o caminhão não tinha marcas de freio. Só que, para decifrar esse mistério eu tinha que desvendar um enigma...
No congresso eu fui beber água e do lado do bebedouro tinha uma fonte. Bebendo água eu vi na fonte uma imagem de São Francisco com os peixes (não os passarinhos! os peixes.) e (no meu sonho) existe uma história que São Francisco não gostava de peixe ou tripudiou das águas, sei lá, e ele acabou morrendo afogado. Daí q saiu aquela história de "dormir com os peixes". Só que, no meu sonho, a Umbrella Corporation se chamava instituição São Francisco de Assis (pq eu vi stigmata ontem). Aí, a fonte toda me passava mensagens, que nem aquele garoto no "Dama na Água" que via mensagens em caixas de cereais e eu descobri que, na verdade, o caminhão era da São Francisco de Assis e o motorista era kamikaze. O carro foi de acidente mesmo. O caminhão tinha que cair na água para liberar o T-virus e, em vez de anunciar a cura no congresso, eu anunciei, inclusive pra mídia, que vai ocorrer uma nova epidemia. Quem quiser ir pro centro de convenções (lugar em que no outro ataque de morto vivo (sim, outro ataque, porque já tinha ocorrido um) foi o lugar seguro pras pessoas estarem ate matarem todos). Enfim, quem quiser ir pro centro de convenções deve se equipar, pegar apenas o necessário, trancar as casas, levar os cachorros (que sentiam cheiro de mortos vivos) e rumar pra lá porque tem uma equipe levando. Mas, quem quiser ficar em casa (porque na rua tinha cães zumbis que atacavam, logo não era seguro IR ao centro) deveria se trancar bem e se preparar pra atirar em cabeças.
Eu estava indo com a minha mãe pro centro e (como eu li Constantine antes de dormir e justo a parte de Newcastle) um enorme cachorro meio babuíno, virado do avesso, com corações pendurados e um pênis humano (enorme) apareceu e começou a zoar o barraco. Aí os outros cães zumbis apareceram seguidos dos mortos-vivos. Aí. Corremos pra caralho.
Eu, minha mãe e duas primas (Samanta e Bianca) vimos uma casa que não foi atacada nem nada. Entramos lá e era uma lojinha com vendedoras mega alheias. Estavamos cansadas e pedimos pra descansar. Eu tranquei a porta e coloquei uma cama (tinha uma cama na loja) na frente da porta. Estavamos indo dormir (isso eu correndo de terninho e salto alto) e a mãe das meninas apareceu na porta dos fundos E DEIXOU A PORTA ABERTA!!! Os cães zumbis atacaram a casa e eu, minha mãe e minhas duas primas saímos correndo e vimos uma casa de dois andares bem protegida com 3 snipers (atiratores com fuzis) e um cachorro. Subimos lá e ficamos protegidissimas. Aí um cachorrão que parecia um rotwailler preto queira subir, queriam atirar nele, mas eu disse que cães eram necessários. Coloquei o bixão pra me cheirar e era uma cadelinha super assustada! Eu puxei ela e cuidei dela e ela ficou sendo uma cã de guarda.
Eu descansei e lembrei q eu tinha a tal cura no bolso. A cura era um anti-virus que se espalhava pelo ar. Eu abri o frasquinho e uma fumacinha rosa começou a se espalhar. Eu falei q nao era tão rápida quanto o T-virus porque eu ainda estava trabalhando, mas era eficaz! Em duas semanas e cidade estaria limpa e, em dois anos, o mundo inteiro estaria limpo.
Ta-naaaaaaaaaan \o/




por Melody às 11:48

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Quarta-feira, Agosto 29, 2007

"Não importa se aquilo em que você acredita realmente é real! A pessoa deve sempre acreditar naquilo que a deixa forte, pois, só com esse pensamento, aquilo passa a ser verdadeiro.
Um cara de um filme legal que eu realmente não me lembro mais!

Wilson,

Quis te escrever no início do mês, mas juro que havia esquecido como se escrevia. Na verdade, havia me esquecido de tudo: ser eu mesma, ter fé, ter perseverança...
Tanta coisa me aconteceu nesses poucos dias que eu posso dizer que nem ligo mais para o Gérson! Aliás, eu acho que vou me dar bem esse ano...
Sabe, Wilson, quando eu te escrevo eu sempre tenho algo ruim a dizer, mas hoje... hoje eu estou com o capeta!

Vendetta

Ainda me lembro das tais pipocas doces e vermelhas (13 posts abaixo, o Fazer o que? pior: como...?). Não sei porque, mas minhas pipocas salgadas foram negadas de novo! De novo me pus a catá-las, cheias de sujeira de rua. Doeu de novo. E eu achando que tinha aprendido minha lição...
E aprendi!
Toda vez que minhas pipocas são negadas elas são vingadas! Acontece que, dessa vez, o fornecedor de milho ADORA pipoca salgada e não gostou nada nada de ver uma apreciadora tão ilustre ter suas pipocas jogadas no chão. Ah, vendetta! É ótimo quando as pessoas simplesmente não seguem o rítimo da culpa e acabam sendo engolidas por ela... e eu assisto a tudo isso com pipocas.
Basicamente fui vingada! E ademais, me provei que eu realmente não preciso deles! ELES é que precisam de mim.

Er, Wilson,

Acho que é hora de arrumar as malas! Parece que vou fazer uma visitinha para mim mesma em algumas semanas. Levarei flores. Sim, precisarei marcar hora comigo, acho que vou estar tão atrapalhada que nem terei tempo para mim! Mas, ei, eu quis isso, não?
Bem, a carta é para te lembrar que eu ainda existo e pedir uma ajuda de vez enquando. Paga minha conta de telefone?

Beijos

Assessora de Imprensa do Colégio São José
Amanda

por Melody às 00:48

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Sexta-feira, Junho 15, 2007

Gêneros Jornalísticos - 4,0
Gérson Moreira Lima

Infância

Minha cabeça não pára de doer!
Fico sentada no chão do box esperando esperançosa que a água reticente do chuveiro limpe minha alma das lembranças da minha infância. Não que elas sejam ruins, pelo contrário! Fui boa aluna até... o problema é que ela fora boa demais.
A dura realidade de crescer deveria ser poupada aos fracos de espírito. Não sinto mais a emoção de ir à faculdade, tampouco sinto em acordar. Às vezes invejo minha cachorra por dormir o dia inteiro e por receber um abraço todos os dias. Sinto medo que isso não seja uma angústia passageira e que não seja só uma provação para tempos melhores. Sinto medo porque não me preparei na infância. Sempre rindo, não imaginei que teria um homem capaz de verter de minha alma o amor por jornalismo. Sem pensar eu choro pelo amor perdido, sinto que minhas cicatrizes do ano passado ainda sangrando a cada nota injusta. Eu sei que acertei!
De nada adiantou saber Matemática...

por Melody às 19:38

Cartas de Leitores:

Quarta-feira, Abril 18, 2007

Tell me what you don't like about yourself.
Nip/Tuck

Plástica

Não gosto do meu cabelo cheio. Tenho que pintá-lo de dois em dois meses.
Não gosto das minhas coxas. Quero diminuí-las.
Não gosto da minha barriga. Quero diminuí-la.
Não gosto do meu mau-humor. Quero diminuí-lo.
Não gosto do meu nariz. Quero mudá-lo.
Não gosto das m inhas espinhas. Quero removê-las.
Não gosto da minha saúde. Quero diminuir meu triglicerídio.
Não gosto dos meus - muitos - pelos. Quero arrancá-los.
Não gosto da minha fragilidade. Quero ser mais forte.
Não gosto do meu culote. Quero removê-lo.
Não gosto da minha arrogância. Não quero tê-la.
Não gosto dos meus seios. Quero aumentá-los.
Não gosto das estrias nas pernas. Não dá para tirá-las.
Não gosto da minha falta de concentração. Heim? O quê?
Não gosto da celulite na minha bunda. Não tenho saco para tirá-la.
Não gosto da minha falta de confiança. Queria me amar.
Não gosto das minhas varizes. Não tenho dinheiro para retirá-las.
Não gosto tampouco do que sobrou.

Quem sou realmente? A quê vim? A quê vou? O que me sobrou? Amigos... queria tê-los...


*ainda arrasada pelo jeans 42 que não passou das coxas*

por Melody às 22:21

Cartas de Leitores:

Quarta-feira, Abril 04, 2007

"Ela disse adeus, e chorou
Ja sem nenhum sinal de amor...
...Lagrimas por ninguem
So porque, é triste o fim
Todo o amor se acabou
Ela disse adeus (..)"

Wilson,
Não é fácil estar numa posição de estudante, Wilson! Quantas vezes uma universitária pode perder o rumo, o foco e a esperança naquilo que um dia acreditou ter fogo?
Às vezes eu me sinto mal por estar nessa ilha, principalmente porque acabo escrevendo para uma bola de volei que é formada em odontologia mas não tenho certeza que lê minhas cartas...
Às vezes quero voltar para o avião, onde meus companheiros morreram. Talvez morrer com eles. Talvez apenas continuar o vôo com a Fedex até onde iríamos, conversando, como se nada tivesse acontecido. Com certeza aqueles patins trariam mais alegria no gelo q cortanto árvores, mas certamente não seriam tão úteis.
Ok, Wilson, eu foco!
Presa aqui nessa ilha deserta, conversando com uma bola de volei que me vê como uma fracassada náufraga, perdida e sem porvir. Pior ainda, estou fadada a permanecer assim pelo simples fato de não passar de nada além disso para você, Wilson. A sua cara estática, vermelha e coagulada é igual à sua concepção das minhas atitudes, das minha emoções e da minha capacidade. Me olhando com os mesmo olhos não-piscantes e atentos para cada erro meu como se fossem já previsto por esses olhos mal-desenhados e inexpressivos.
Eu sou mais forte que você, Wilson! No início da carta eu ainda tinha minhas dúvidas. Morra!
Acho que vou me mudar para o outro lado da ilha.Sem você, é claro. Talvez precise falar com o Licaldo (amigo imaginário do Cebolinha) ou com o Centi (amigo imaginário do Chaves), Mas pelo menos vou ter realmente para quem escrever.
Atenciosamente
Amanda Albuquerque

por Melody às 22:56

Cartas de Leitores:

Domingo, Fevereiro 11, 2007

"É você olhar no espelho
Se sentir um grandessíssimo idiota
Saber que é humano, ridículo, limitado
Que só usa dez por cento de sua cabeça animal."
Raul Seixas - Ouro de tolos

Quem me dera ser um peixe

Os peixes são assim: têm dois minutos, dois minutos e meio de memória em média. Sabe o que isso significa? Significa que não, ele não se lembra de ter sido quase pescado ontem pela mesma isca. Logo, um pouco antes de ter uma faca estilhaçando suas tripas, ele não se lembra se foi feliz, triste, se passava fome, onde morava, se tinha filhos... ou seja, tudo que ele sabe é que "aqui não tem água - ai...! - ei, aqui não tem água - morreu". Ou, sejamos um pouco mais poéticos, ele é capturado e vai prum aquário. Tudo que ele sabe é que "aqui é esquisito. Aqui é esquisito. Aqui é esquisito - até em casa. Entra no aquário - Água fresca, ei, tem uma pedra aqui, uma caverna aqui, uma plantinha aqui, um mergulhador aqui, uma pedra aqui, uma rocha aqui, a água é fresca, tem um mergulhador aqui, uma caverna aqui...". Qual seria, portanto o pensamento desse peixe ao morrer? Não sabe? Eu digo: "Ei, tem uma caverna aqui, um mergulhador a...qui... - X_X"
O mais interessante é que, quem já teve aquário pode afirmar, os peixes, mesmo assim têm personalidade. Se é agressivo, é agressivo, se não gosta de Cream Craker, não gosta de Cream Craker. Simples assim. Não teve ninguém que deu um bom motivo pra ele ser assim. Ele é o que ele nasceu.
Quem foi que disse que o passado nos faz ser quem somos?
Você cresce com uma mentalidade e umas ações, essas ações definem quem você é, mas se um dia você encontra uma pessoa, amigo, namorado, professor, que seja, que te faz pensar melhor ou pior e te faz mudar suas ações, automaticamente, muda quem você é.
Não pensem que esse é um post essencialmente depressivo (apesar de, segundo estatístias minhas, os posts depressivos têm um público...) porque não é.
Eu penso, logo existo. Diz pra mim que o peixe não existe! Eu própria tive cinco. Minha amiga Vivi comprou dois ontem. Meu pai assou um hoje... diz!
Se não pensássemos. Se não fossemos filhos da puta com uma pessoa. Se não fossemos solidários... o que mudaria? Nada.
As atitudes mudam, assim como a personalidade e a essência a cada ação do próximo. Somos lapidados eternamente por nossas próprias obras de carrara, sem chance de optar. Quem conversaria normalmente com uma pessoa, sabendo que uma terceira poderia estar gravando tudo? Quem avisaria que o lápis de olho está borrado se a pessoa respondesse com "é da sua conta?"? Ou até mesmo, quem NÃO avisaria que o lápis está borrado se recebesse um "nossa, muitíssimo obrigada."
Sociedade. Educação. Etiqueta. Tato. Amizade. Família. Deus.
Antes mesmo de nascermos já somos reprimidos e direcionados. Quem realmente somos? O que realmente faríamos se pisassem no nosso pé? Se viessem com idéias libidinosas? Se só estivessem com muito calor pra ficar de roupas?
Quem me dera ser um peixe. Nunca saberia o que era isso. Nunca saberia de nada, é verdade, mas o que me impediria de nadar e nadar pra lugar nenhum só porque eu quero? O que me impediria de não cumprimentar quem eu simplesmente não estou afim? O que me impediria de ser o que eu tenho certeza que sou? Sem Sociedade, se, regras, sem conselhos. Só o mar.

por Melody às 00:44

Cartas de Leitores:

Quarta-feira, Dezembro 13, 2006

Você aceita este homem como seu legítimo esposo, para amá-lo e respeitá-lo, na alegria e na tristeza, na riqueza e na pobreza, na saúde e na doença, até que a morte os separe?
Aceito!

POR QUE ALGUNS CASAMENTOS DÃO CERTO E OUTROS NÃO?!?!?!

Falar como muitas outras escritoras românticas já falaram, além de plágio, é demodê e incompleto: "não era o verdadeiro amor". Bem, pode até ser verdade, mas assim como é bem fácil encontrar uma pessoa diferente da outra, também não é o 13º trabalho de Hércules encontrar uma parecida com você ora bolas. Tá certo que encontrar a pessoa perfeita é, mas se você tinha tanta certeza que aquele ser seria seu para sempre, por que agora, depois de casados, com uma casa, uma vida, uma conta conjuta, pelo amor de Deus, descidiram que não são mais perfeitos um pro outro?
"Caiu na rotinha!", "Não tinha compreensão!","Era mais cobrança que amor!", "Ele dizia que eu nunca fazia nada direito!", "Ela brigava comigo porque eu não comi o jantar que ela fez!", "Eu fiquei a tarde toda cozinhando e ele nem tocava... "Obrigado" o que era isso pra ele?!?!?!?!?!", "Ele nem escolhia a própria cueca", "Ela nem me deixava pegar a minha própria cueca..."
Agora eu vou citar, com minhas próprias palavras, é claro, alguns pensamentos: quando o casamento cai na rotina o amor começa a se desgastar e isso faz com que os amantes se tornem apenas casados. Até aé é compreensível, mas isso não necessariamente deveria terminar em uma novela da Globo como tema. Muita gentemora com amigos sem sentir amor por eles. Então, por quê?
Bem, vamos voltar um pouco na história, certo? Quantas vezes uma pessoa casada dividiu uma casa, em geral?
1- com os pais
2- com o conjuge
Portanto, a única experiência que a maioria dos casados têm quanto a dividir casa é: Papai e Mamãe. O que todas as pessoas, quando completam no máximo 16 anos pensam consatntemente? Deixar a casa.
Não ama os pais? Ama. Não vive bem lá? Vive. Morre de fome, é espancado ou coisas do tipo? Por Deus, espero que não! Bem, vamos restringir apeas à famílias normais e equilibradas, certo? Bem, a pessoa vive bem, mas os pais são muito malas! Tem hora pra chegar, tem que arrumar a cama, lavar louça, levar a toalha para pendurar, comer verduras, nao pode ir a certos lugares, nao pode falar com certas pessoas, nao pode ter um cachorrinho... aaaaaaah, que saco! Eles são legais, mas eu quero poder lavar minha louça quando eu quiser, quero poder chegar a hora que eu quero e, quem são eles pra me dizer onde eu posso ou não ir? Fala sério, não sou criança.
Viram alguma semelhança?
O amor acabar é difícil, porque se uma vez aquela pessoa foi a coisa mais linda e perfeita do mundo por que cazzo deixaria de ser? Mas também tem outro ponto: sua mãe também é a melhor mulher do mundo, mas mesmo assim ficou lá com sua cama de solteiro...
Casamentos se desmancham quando pára de ser sua casa e passa a ser a casa dos seus pais. Quando seu marido pertuba porque você tem que sair do trabalho direto pra casa para não fazer NADA (às vezes ainda tem que assistir ao futebl dele) isso te deixa com a mesma ira rebelde que quando seus pais não te deixavam ir ao cinema porque achavam o filme impróprio, ou quando a esposa NÃO PÁRA de reclamar pela 68184835431436314ª vez a porcaria da toalha em cima da cama. Se a perturba tanto, por que ela mesma não pendura??????
E saem de casa.
Se fugimos da casa dos nossos pais para vivermos nossa própria vida da maneira mais agradável possível, por que nossos companheiros tendem a piorá-la? Vejam bem, eu disse "tendem" não "tentam".
É claro que nao podemos mudar quem somos, assim como também não se pode mudar quem seu parceiro é. Logo, por que não um esforço mais? Basta lembrar que você está falando com uma pessoa igual a você, com direitos e deveres iguais aos seus. Não com seus filhos! Ninguém precisa ser disciplinado aqui! Somente adaptado!

por Melody às 21:58

Cartas de Leitores:

Quarta-feira, Outubro 25, 2006

Você me tem todo dia
Mas não sabe se é bom ou ruim
Mas saiba que estou em você
Mas você não está em mim
Gita - Raul Seixas

GUITA

Um jovem, muito curioso e amante do pensamento, queria porque queria ir à praça em que o grande pensador Sócrates. Viajou o mundo para isso! Largou família, amigos, só para uma sessão de pensamento do grande pensador.
Ao chegar na tal praça ele viu um monte de jovens de olhos esbugalhados e lacrimejantes fixados em um homem feio, gordo e de pele macilenta falando. Esse era Sócrates? Esse homem gordo, de olhos fundos e vermelhos, pele marcada pelos vícios, mãos surradas e queimadas de farra... pança de gula! Esse patife feio de dar dó era Sócrates? Essa voz grossa de fumo era de Sócrates? Quem ele pensa que é ensinando coisas? Esse vagabundo teve a vida mais imoral do mundo e ainda tem condições de se chamar "pensador"? "Filósofo"????
Ao final da sessão o jovem foi até Sócrates muito decepcionado.
- Então, você é Sócrates?
- Sim.
- O "grande" Sócrates?
- Sócrates.
- Você deveria se envergonhar! Um homem marcado pelos vícios, vivido de pecados e arrastando infâmia. Como pode se chamar "filósofo" com esse passado maculado e cheio de burrices? Quem é você? Não passa de um velho feio!
- Sou aquele que batalhou contra os vícios e venci. Aquele, que por mais que a traição adoçasse a língua, resistiu. Aquele que não teme e nem envergonha-se de ter tido de lutar para largar a bebida e as prostitutas. Aquele que viveu da maneira mais porca que se pode imaginar, mas agora é vencedor de si. Não há maior desafio que passar por tudo isso e optar por uma vida nova. Não há pior dor que estar completamente errado. Eu lutei e venci. Meu rosto está deformado pela batalha e essa deformidade é meu orgulho e meu troféu.

Beatris Rota-Rossi, minha professora mais adimirada me contou essa história. Resolvi, portanto, fazer um post Teaser. Imaginem a vida sem o mau por um instante, sim?

por Melody às 04:42

Cartas de Leitores:

não quero chamar atenção para esse post, por isso não vou nomear. O engraçado é que quando o Jornal do Brasil lançou pela primeira e única vez um jornal sem manchete ele teve recorde de vendas e a maior atenção possível! Ainda bem que isso é só um blog de uma menina boba!
Hoje é do dia da Epifania. Hoje é o dia que eu simplesmente andei indo e vindo da UNISANTA com os olhos vazios e a cabeça cheia. Acho que deveriam acrescentar outro fato dígno de ridículo no hall das piadas humanas: a crise da segunda idade. Nem todo mundo passa pela crise da meia-idade, assim como nem todo mundo passa pela crise da segunda. A primeira fase é a fase da infância e da adolescencia, que não têm MUUUUUUITA diferença: diverte-se nas duas, não tem o menor senso de responsabilidade nas duas, nenhuma noção de mundo nas duas e ninguém te escuta nas duas. A segunda idade é aquela em que você, ainda assim, sobrevive à essas condições adversas à inteligência e vira um Adulto. A crise da segunda idade, portanto, seria a fase de transição da adolescência para a vida adulta.
E eu acho que estou passando por ela.
Ne sinto ridícula andando por aí nos meus jeans, minha baby look do Dream Theater, meu all star... mas me sentiria ridícula andando por aí de blusa de botão e calça de risca-de-giz. Tenho idade para não ser muita coisa mas não tenho idade para ser nada. Malditos 18 anos.
Sei lá, entende? Acho que eu só preciso de alguém para conversar, como qualquer um.
Coisas que eu, pelo menos, já decidi pro ano que vem, os malditos e inúteis 19 anos:
- uma agenda
- um calendário
- um caderninho de telefone
Certas coisas eu já me entendi e recomendo para aqueles que estão passando pela crise da segunda idade:
- óculos escuros enormes (para se esconderem às vezes)
- mp3 player (quando não quer conversar)
- lápis e papel (mas só se for jornalista! Nunca se sabe quando a matéria pula no colo)
- pelo menos 10 reais no bolso
Quando você pelo menos 3 dos ítens citados, você precisa dos 10 reais. Um dia eu precisava conversar e fui andando com um amigo até a avenida da praia e tive que usá-los para pegar um táxi para casa...
Acho que eu só babei demais os jornalistas do filme "Todos os homens do presidente". Tive uma epifania, that's about it! Ainda penso tudo que escrevi, mas isso passa. Tem que passar! Afinal eu não vou ter os inúteis e incapazes 18 e 19 anos para sempre, vou? Vou?
Vou???

por Melody às 03:42

Cartas de Leitores:

Sexta-feira, Outubro 13, 2006

Ainda que eu falasse a língua dos homens
Que falasse a língua dos anjos
Sem amor eu nada seria

COISAS QUE NUNCA ACONTECERAM

Mas que não realmente precisam acontecer para eu sentir o que sinto pelas pessoas envolvidas:

- Meu professor de Oficina de Texto olhar pra uma matéria minha e dizer :"merece ponto extra pela personalidade"
- Conhecer de verdade, meu melhor amigo, que é de São Paulo mesmo, Ricardo
- Eu ter um fan desconhecido
- A Sylvia me apresentar às pessoas mais importantes da vida dela (a família, como boa italiana) como uma grande amiga
- O Siri (SoulKnight ou Sidney) me retribuir um abraço
- Eu ouvir um "eu te amo, maninha!" do meu irmão Diego
- Ouvir EXATAMENTE essas palavras do meu pai "estou orgulhoso de você"
- "bom trabalho!" de qualquer pessoa com que trabalhei em grupo
- "Melody, entra pro nosso grupo" do Douglas, da Sheila e Castelão da facul
- "saudades!!!" do Ricardo da manhã
- "desculpa! estou arrependido" do Wanderson
- ler um "você está certa, realmente você é minha amiga" da Vivi

Agora, diferente dos posts anteriores eu não vou dizer como eu sou infeliz e catastroficamente magoada por essas coisas nunca terem acontecido. Por quê? Quem já leu meu post de "Um pedido de desculpas?" Quem já leu prossiga, quem ainda não, sem problemas, eu espero...
...
...
vou beber água, espera um pouco
...
...
glub glub glub aaaaaaaaah...
...
...
Leu? Então você já entendeu! Faz pouco tempo que eu parei pra pensar realmente nisso, mas não numa forma tão dramática quanto ao pedido e nem tão restrita também. Resolvi abrir o leque. Essas coisas não realmente precisam acontecer para minha vida ser completa e é simples de explicar: o Siri não gosta que eu o abrace, o Diego fica sem graça quando eu digo que o amo e diz um tímido "eu também", meu pai me BABA pros amigos e me apresenta como "essa... essa é minha filha *estufa o peito*". Não escrevi os tópicos chorando, escrevi sorrindo! Agora, só porque essas coisas nunca aconteceram significa que as pessoas não gostam de mim?
As pessoas não são iguais, por isso elas brigam. Às vezes não vemos o esforço delas, ou a forma delas se expressarem. Vou ser muito sincera, pensei nesse post por causa do Siri! Estávamos em prova e sempre passávamos o intervalo junto com a turma de direito (a turma de jornalismo é muito grupinho) e eu passei um bom tempo sem ver ninguém da turma é, lógico, fiquei com saudades. Em uma situação comum, ele não viria falar comigo no msn sem uma BOA razão. Dessa vez ele perguntou por que eu estava sumida e, quando enfim o vi, ele estava... bonzinho... fofo até... quer dizer, o cara não perde a oportunidade de me zuar em público mas nesse dia até mostrou que confiava que eu não faria uma filha da putagem... disse que eu nunca seria falsa... não pensem que foi cena de amizade não, foi em entre os dentes, mas disse. Eu lembrei do meu irmão Diego que brigou com Deus e o mundo para estar lá na minha casa dia 25/12/05 para me dar feliz natal (ele sabe que é meu dia especial) e se despedir de mim... mas não retribuiu o "eu te amo". Mas digam: precisava? Certas coisas não precisam acontecer para existir. Sei que meu irmão me ama, sei que sou uma das (quiça A) amigas mais importantes da Sylvia, sei que a Vivi fica agradecida, sei que meu pai me BABA, sei que o Wanderson ficou arrependido, sei que o Ricardo da manhã sente minha falta, sei que meu melhor amigo Ricardo de São Paulo faz e faria tudo por mim, sei que meus trabalhos são foda, sei que o Gerson tira uma caralhada de ponto meu, mas ainda assim eu fico com uma nota boa por uma excelente razão, eu sei que tenho um fan, sei que o Douglas, a Sheila e, principalmente, o Castelão me adimiram e até sei que o Siri vai com a minha cara... eu sou abençoada por saber de tudo isso, mas eu custei para ver minha bêção... só tenho a agradecer a eles por não fazerem NADA do citado nos tópicos. São pessoas com uma lacuna estranha na minha vida, as pessoas que eu não citei nunca me deixaram na dúvida por sempre falarem o que sentem e sempre acontecerem, outras não citadas agiram falsamente comigo, e isso eu dispenso. Mas eu reconheci. Acho que quem está lendo deve fazer o mesmo. O que NUNCA aconteceu a você, tresloucado amigo, que você sabe que não precisa acontecer para continuar sentindo o que sente? Vamos, reconheça... faz um bem melhor a você que para qualquer um!

por Melody às 05:40

Cartas de Leitores:

Segunda-feira, Setembro 25, 2006

Be careful what you wish. Maybe your dreams became a truth
Metallica - King Nothing

THE ROCKSTAR

Salvo alguns, ninguém passa ileso por um show. Luzes, público, dinheiro, fama. Fama... FAMA!!!
Todo mundo já quis ser um rockstar. Até eu. Ter o mundo aos seus pés, ter gente amando fazer tudo que você manda, ou se estiver odiando f(*)da-s(*), ou melhor FODA-SE!!!! Dar uma de Axl Rose, quebrar tudo, xingar todo mundo e todo mundo amar, aquelas groppies loiras à mercê. Enfim, lotar de rosas vermelhas de cabo longo um quarto de hotel que nem se você usasse seu dinheiro do ano todo (incluindo aquelas férias vendidas desse e do ano passado) você conseguiria pagar a diária e ainda por cima quebrá-lo todo e brincar de bem-me-quer-mal-me-quer e sempre der bem-me-quer. O poder da fama. A glória do dinheiro. A supremacia da adoração... ah Axl...
*suspiro*
Mas, será que o anonimato é assim tão cruel? Acordar, tomar café, comer pão com manteiga, talvez queijo, ir trabalhar, ligar para a esposa, almoçar com cinco reais, café da copeira, cerveja às seis da tarde... contas apagar... qual o problema?
Acorde um dia com calças de couro. Primeiro: aperta!! Depois olhe-se no espelho: seu cabelo que bate na cintura, loiro e liso, está embaraçado, fedendo à maconha e à vômito, misturado com uma coisa branca que você não quer mesmo saber o que é. Do seu lado tem uma mulher (?). Tem? Sorte sua! Já pensou? Tanto cabeludo por aí... e você ainda não tem certeza se sua bunda dói por causa de uma briga ou... seu olho está roxo e é uma mulher deitada, então, foi briga! Seu agente, produtor, empresário, sei lá quem é esse cara! Você gasta tanto dinheiro para continuar rico e famoso que numera as pessoas em vez de nomeá-las. Então, o número 13 liga pra você. Entrevista coletiva. As maiores empresas de comunicação estão lá. E você está atrasado. Sua banda aparece no seu quarto no mesmo estado. Sendo que seu guitarrista reclama de dores lombares, mas não tem olho roxo. Hum...
Na entrevista as perguntas são sobre os escandalos recente que você sabe assim assim porque achou que fosse uma alucinação. Ou porque seu assessor te mandou responder aquilo. Você justifica seus atos mais que se expressa. O povo só sabe que você cheira cocaína que coloca na "almofadinha vermelha do seu microfone". Isso é impossível, mas e aí? Quem é você para tirar a opinão dessa gente? Você faz tanto parte da vida deles sendo esse escandalo, tendo a coragem de aparecer de shortinho dos EUA e de boina escocesa que eles até esquecem que você, talvez, quando se divorcie era porque não deu, não porque você a traiu ou vice versa. Quem são eles para achar isso? No show dessa noite você está lá, lindo e loiro com aquela calça de couro. Compensa não ter vida por 2 horas de totais desconhecidos gritando seu nome?
Compensa. Afinal, quem nunca sonhou ser um rockstar?

por Melody às 18:14

Cartas de Leitores:

Quarta-feira, Setembro 20, 2006

- Caso Richthofen -
Fómula para factual passar de simples notícia


Suzane Von Richthofen não foi a primeira a fazer tudo o que fez, tampouco será a última. Então, por que o caso dela, em particular, foi além de virar notícia e está na midia até hoje chocando e sensibilizando o brasileiro? Por que ela?
Fatos: Ela mandou o namorado e o cunhado matar os pais. Torturá-los. No enterro ela chorou, consolou o irmão. Foi pega. Julgada. Apareceu no Fantástico chorando, fazendo tudo que o advogado a mandou fazer. Tomou remédios, passou-se por louca. E ainda alegou que os pais a violentavam e a fez viciar-se em drogas, que eram contra seu namorado só pelo fato dele ser moto-boy.
Desenvolvimento da matéria: A princípio o caso deveria ser tratado como um factual. Viraria notícia, certamente, por se tratar de Manfred Von Richthofen ¿ um engenheiro alemão naturalizado brasileiro que trabalhava na Dersa (Desenvolvimento Rodoviário S/A) e ganhava R$11 mil mensais ¿ e de Marísia Von Richthofen ¿ que mantinha um consultório psiquiátrico e tiraria por mês, em consultas, R$ 20 mil. Casal rico e respeitado, assassinado. Ganharia espaço na mídia pelo fato de serem assassinados pelo próprio namorado da filha e seu irmão. Ambos de classe inferior. Mobilizaria pelas imagens da filha em questão chorando copiosamente no enterro dos queridos pais. Sensacionalismo, de certa forma: uma família despedaçada chorando inconsolável a morte do pai e da mãe. Dor alheia sempre é notícia e fica na mídia. A história terminaria aí se fosse apenas isso, mas Suzane a fez passar de um mero factual, uma mera notícia, um mero espaço na mídia, uma mera mobilização: ela surpreendeu.
Algumas pessoas alegam que o caso Richthofen se estendeu porque os envolvidos eram ricos. Bobeira, se fosse só por isso não passaria de notícia. Outros dizem que foi porque foi a filha que mandou matar. Também não convence! Milhares de casos na capital paulista e na cidade do Rio de Janeiro são semelhantes. Milhares de filhos drogados matam os pais e parentes em momentos de delírio. O caso não ganhou repercursão apenas por causa disso. Tem muito mais emoção envolvida do que moralismo. É claro que só caiu na mídia por causa do dinheiro. Lógico! Regra básica de redação. É também óbvio que o fato da filha matar foi alimento sensacionalista de primeira para o público. Mas tudo isso acaba em dois meses. Então, por que a Suzane?
Suzane arquitetou tudo! Foi atriz. Tão atriz que a história dígna de um filme Agatha Christie ou Hitchcock, tanto que se fosse contada a qualquer alienado, ele diria justamente isso e ficaria pasmo, estupefato, ao descobrir que ninguém escreveu. Alguém fez. Matar os pais por dinheiro já ocorreu. Mas nunca de forma tão teatral, tão sórdida. O caso, portanto, ganhou esse público todo pelo fato de ser filme.
Fórmula: Suzane, a vilã, arquitetou um plano aboninável para liquidar os pais e ficar com dinheiro. Ganância. Matou os pais, as vítimas. Envolveu o namorado e o cunhado, os irmãos Cravinhos, em sua trama, os cúmplices. Protagonizou uma das maiores dores de perda ¿ a Globo a está perdendo... ¿ no enterro dos pais, o drama. Fingiu-se de louca, tomou remédios, deu entrevistas, chamou o Fantástico (!!!) e chorou novamente. Disse que sentia muito e que não sabia o que estava fazendo. Que o pai, na verdade, abusava sexualmente dela, mesmo que seu irmão dissesse o oposto, a cena. Disse que não queria a herança, sendo que, como diz seu irmão, nunca abdicou de sua parte, a hipocrisia.
Explicação: A primeira coisa que se aprende em Jornalismo quando a matéria é ¿notícia¿, é: ¿Acidente, morte, roubo e tráfico sempre abrem o jornal. Tragédia sempre acontece e sempre chama atenção do leitor / ouvinte / telespectador.¿ O ser humano tem um gosto único pela miséria e dor. Dos outros ou da sua.
E o povo assistiu como assiste à novela das oito.


por Melody às 16:56

Cartas de Leitores:

Quinta-feira, Agosto 31, 2006

TRISTE

Já tiveram a sensação de não serem o "mais" nada? Pois é, eu andei pensando aqui: eu nunca fui a amiga mais importante de ninguém, eu nunca fui a amiga que alguém sentiu mais falta. Também não sou a melhor aluna da sala, tampouco a mais criativa, ou a mais esforçada. Minhas notas não são as melhores, meus esforços não são os mais fortes. Minhas razões não são as mais nobres. Não sou a melhor estagiária. Não sou a mais esforçada. Não sou a mais talentosa. Não faço falta. Sou tã relevante quanto um único prego numa porra de casinha de merda de madeira.
A pior parte daí poderia ser "eu nunca fui a melhor amiga de ninguém" e até digo que é verdade. Duvido que alguém vá contar aos netinhos sobre "aquela menina chamada Amanda da Fundação Bradesco". Duvido...
Mas a parte que anda realmente me chateando é "Não sou a melhor estagiária" e "tampouco a mais criativa".
Novamente eu estou sentada aqui. Triste.
Hoje meu blog foi filmado, até com um certo orgulho, por causa de um post meu sobre política. Eu deveria estar feliz, como de fato estou. Mas eu não consigo negar as raízes da TPM. De novo, eu estou triste.
Mas com o que dessa vez?
Acho que eu ando realmente me questionando. Se pode se considerar importante um post no meio de uma DPM (Depressão Pré Menstrual) importante, talvez esse seja o mais: eu não sei se estou no caminho certo.
Eu detesto o que estou aprendendo. Não me imagino correndo atrás de uma porra duma reportagem. Não mesmo. Também acho que o que eu quero, que é jornalismo voltado pra música, uma coisa útil. Quer dizer, eu gosto, mas é meio inútil! Eu nao mudo o país, eu não sigo ideologia alguma... eu só apresento: ATENÇÃO, MUNDO!!! ESSA BANDA É FODA! ESCUTEM RYGEL, por exemplo. Eu seria feliz, mas no interior eu seria incompleta. Mas não quero fazer política assim. O que eu faço?
Eu costumava me encontrar na redação, mas agora nem. Tem tanto tempo que eu não me sinto tão desmotivada assim.
Tem tanta gente naquela bagaça que eu me sinto uma inútil de verde e amarelo. Sinto falta dos tempos em que minhas notas salvavam o dia. Não levo mais uma "estrelinha dourada" pelo bom trabalho. Nem ao menos, me dizem mais, "isso que é estagiária".
Eu estou totalmente perdida. Teve um tempo que eu não sabia nem mais o que era amizade e o que era malícia. Me fodi grandão numa dessas (vide post das pipocas). Desde então eu nunca me senti tão sozinha. Quando fui pra manhã eu nunca me senti tão excluída e tão desnecessária. Voltei pra noite, isso pelo menos me fez sentir bem, eles sentiram um certo vazio de "x" na sala..., mas o tempo passa na redação e eu me sinto inútil... parece que só eu, porque todos trabalham. Sinto uma falta de aprender... mas me sinto tão idiota às vezes. Eu pergunto coisas que eu supostamente já deveria saber e ficam todos me olhando com aquelas caras...
Estou passando por um daqueles momentos em que um dos meus melhores amigos (que eu nem sei se ele sabe que ocupa esse posto, tendo que nunca nos vimos. Tampouco sei se sou assim importante pra ele...) me diz: "você não tem medo de ser esquecida, você tem medo de não ser lembrada". è quando aquele filhinho da puta tem toda e completa razão. Não queria ser assim, isso dói.
O mais revoltante é que por causa dessa putaria eu fico sentada no meu quarto perfeito chorando. Caralho, eu tava na cama tentando dormir, mas levantei pra tirar essa merda do peito!
AH É, UM AMIGO ME LEMBROU
Eu ainda não tenho a menor confiança que um dia vou cantar. Já fiz uma aula, tenho certeza que farei mais, mas também tenho certeza que não vou sair da escaleta (malditos ziiiIIIiii zooOOOoooOOoooooooo) pior de tudo é q sou uma merda duma soprano. EU ODEIO CANTO FINO!
Tá, o Siri está certo: eu só estou precisando de um amigo mesmo. Do meu lado. Que me diga que eu não sou inútil. Que o que eu quero fazer não é inútil, que ache meus textos bons, que me digam que essa porra de teora é passageira... porque eu gostu do curso....
Estou sendo criança de novo, desculpem...

por Melody às 02:50

Cartas de Leitores:

Segunda-feira, Agosto 21, 2006

Chico Buarque - Geni e o Zepelim
by Chico Buarque
De tudo que é nego torto
Do mangue e do cais do porto
Ela já foi namorada
O seu corpo é dos errantes
Dos cegos, dos retirantes
É de quem não tem mais nada
Dá-se assim desde menina
Na garagem, na cantina
Atrás do tanque, no mato
É a rainha dos detentos
Das loucas, dos lazarentos
Dos moleques do internato
E também vai amiúde
Co'os velhinhos sem saúde
E as viúvas sem porvir
Ela é um poço de bondade
E é por isso que a cidade
Vive sempre a repetir
Joga pedra na Geni
Joga pedra na Geni
Ela é feita pra apanhar
Ela é boa de cuspir
Ela dá pra qualquer um
Maldita Geni

Um dia surgiu, brilhante
Entre as nuvens, flutuante
Um enorme zepelim
Pairou sobre os edifícios
Abriu dois mil orifícios
Com dois mil canhões assim
A cidade apavorada
Se quedou paralisada
Pronta pra virar geléia
Mas do zepelim gigante
Desceu o seu comandante
Dizendo - Mudei de idéia
- Quando vi nesta cidade
- Tanto horror e iniqüidade
- Resolvi tudo explodir
- Mas posso evitar o drama
- Se aquela formosa dama
- Esta noite me servir

Essa dama era Geni
Mas não pode ser Geni
Ela é feita pra apanhar
Ela é boa de cuspir
Ela dá pra qualquer um
Maldita Geni

Mas de fato, logo ela
Tão coitada e tão singela
Cativara o forasteiro
O guerreiro tão vistoso
Tão temido e poderoso
Era dela, prisioneiro
Acontece que a donzela
- e isso era segredo dela
Também tinha seus caprichos
E a deitar com homem tão nobre
Tão cheirando a brilho e a cobre
Preferia amar com os bichos
Ao ouvir tal heresia
A cidade em romaria
Foi beijar a sua mão
O prefeito de joelhos
O bispo de olhos vermelhos
E o banqueiro com um milhão
Vai com ele, vai Geni
Vai com ele, vai Geni
Você pode nos salvar
Você vai nos redimir
Você dá pra qualquer um
Bendita Geni

Foram tantos os pedidos
Tão sinceros, tão sentidos
Que ela dominou seu asco
Nessa noite lancinante
Entregou-se a tal amante
Como quem dá-se ao carrasco
Ele fez tanta sujeira
Lambuzou-se a noite inteira
Até ficar saciado
E nem bem amanhecia
Partiu numa nuvem fria
Com seu zepelim prateado
Num suspiro aliviado
Ela se virou de lado
E tentou até sorrir
Mas logo raiou o dia
E a cidade em cantoria
Não deixou ela dormir
Joga pedra na Geni
Joga bosta na Geni
Ela é feita pra apanhar
Ela é boa de cuspir
Ela dá pra qualquer um
Maldita Geni

Respeito

Ora, não posso ser injusta ou EMO e dizer que isso anda acontecendo comigo. Posso, pois sim, ser completamente sincera e dizer que isso acontece a todos.
Respeito de verdade, como dizem, é coisa do passado! Vejam se não se lembram de seus avós agora:
Antigamente (,meu netinho,) as crianças pediam benção aos avós, os cavalheiros andavam do lado da rua e as damas da calçada, os alunos levantavam quando o professor entrava em sala, precisávamos (veja bem) dizer sempre "por favor", "com licença" e "obrigado(a)". Agora me digam se, respectivamente, em vez de respeito isso não é ordem dos pais, galanteio interesseiro, medo e que absurdo! "PRECISÁVAMOS"????? Eles não diziam porque eram educados e sim porque "não podiam ser mal-educados". Quem são seus avós e seus pais para dizerem algo do "antigamente"? Essa música muito ilustrativa é de 1977. Estamos em 2006 e o povo continua tão desrespeitoso que antes.
Isso é coisa,então, dos brasileiros? NÃO, MERDA! VOCÊ NUNCA LEU NADA MEU NÃO, PORRA!?!?!?!
A culpa também não é da sociedade (nossa, agora eu te surpreendi!) tampouco de cada um de nós (de novo...=D). Portanto de quem é?
Não sei dizer. Eu nunca fui desrespeitada dessa maneira antes. Eu poderia dizer que é da Igreja e todo aquele papo de salvação e blá blá blá, mas não é só e eu não queria entrar nesse mérito. Ainda. Vou dizer que a ¿culpa¿ está naquilo que nos faz sofrer (nuoss. Agora eu me desapontei comigo...). Como posso explicar?
Não posso! Apenas posso alertar: respeito não é aquilo que a gente faz, mas aquilo que não julgamos.
Muita gente acha que respeita os pais quando não sai de casa quando está proibido, ou quando trabalha para eles. Mas não pára de pensar que o pai é um bosta. Obedecer ao chefe não significa respeita-lo (significa juízo e necessidade de dinheiro) (oi, quem disse isso????), é capaz do chefe ser um idiota completo mas...
Não vou entrar no sentido de aceitar as diferenças, mas vou dizer justamente o oposto. Não aceite as diferenças! Aceita-las dessa forma acaba deixando BEM CLARO que a pessoa é diferente por um motivo e tem que ser tratado de forma diferente também. Veja, as pessoas não são iguais, mas isso, não necessariamente, deve ser visto como ¿diferença¿. Não vou entrar no significado literal da palavra, mas sim do que "entendemos por diferente". Sair do padrão já é diferente. Por mais que digam que "o diferente é estilo" ninguém melhor que os jovens afastados da "turma" pra saber que isso é lorota.
Respeitar as diferenças se tornou algo tão "vazio" quanto" dê uma chance à paz".
To fazendo volta! Bem, vamos ver agora:
Não julgue o diferente como algo ruim. Também não as aceite completamente, pois ninguém é obrigado a conviver com o que não aprecia. Respeitar é não ser grosseiro nem tampouco falso. Tratar os outros como se fosse você.
Difícil? Tudo bem, são pessoas como você que pára o mundo mesmo. Vou dizer que ate pra mim isso é difícil. Eu estagio com uma pessoa que, vou dizer, preferiria ver pelas costas. Falo um monte dessa pessoa, mas a trato bem e reconheço seu trabalho. Definitivamente somos diferentes, mas não troco gracinha com ele, diferente dele. Ele não me respeita. Eu o respeito. Odeio ele!
Não sei mais o que dizer, estou até com medo de ter caído em controvérsias, mas, pelo amor de Deus, vocês não são estúpidos!! Respeitem!!!

uh, detalhe: "Geni" é apelido de "Genivaldo" =D

por Melody às 18:41

Cartas de Leitores:

Segunda-feira, Julho 17, 2006

FAZER O QUÊ? PIOR: COMO...?

Cá estou sentada de frente pra esse maldito computador de novo. De novo. Não pense você que estou dando meus pulinhos de alegria, faz tempo qua não escrevo aqui, mas não estou assim com taaaaaaanta saudade. Afinal, eu apareço aqui esporáicamente, é verdade, mas para tirar do peito uma coisa chamada desespero.
Não, dessa vez eu não estou desesperada (aháááá, te enganei ;p), apenas confusa.
Primeiro eu gostaria de saber qual é o quesito para uma pessoa ser considerada má. Não só de maligna, mas de mau-caráter. Vou dar um exemplo: eu tenho uma amiga que é um verdadeiro pé-no-saco. Grita, é mandona, tem que ser do jeito dela, é meio infantil, grossa, pertuba o coitado do namorado... essas coisas, mas assim, ela não é má pessoa. Tem bom coração. Agora, você, tresloucado amigo,sabia que os piores pscicopatas são refinados gentlemans da sociedade? Tidos como pessoas dignas e boas? Pois é...

Er... destoei o assunto, perae, já volto... =S

Então, eu fui tida como traidora há uns tempos por uns tempos. Estou inspirada, posso viajar?

"Get used to pain
get used to pain"
Pain of Salvation - Used

Sentou-se no banco da praça. Não tinha muito em seu bolso, mas dava pra comprar um saquinho de pipocas. Comprou.
As pessoas passavam e vinham, sempre com pressa ou meramente entretidas com as folhas amarelas e vermelhas dessa manhã de outono tão agradável. Lembrou-se de um ano atrás. Lembrou-se da pipoca que comera há um ano atás. Não estava só. Comeu em bancos diferentes com pessoas diferentes. Que tinham pipocas doces e dividiam as suas com as salgadas da companhia ao lado. Mas dessa vez, havia apenas as pipocas salgadas e solitárias. Mas tudo bem, era isso que estava com vontade de comer. Pipocas salgadas.
Muitas pessoas sentaram-se ao seu lado. Boas conversas. Nenhuma com pipoca. Nem doce nem salgada. é claro que comeram quando lhes foram oferecidas. Quem resiste a pipoca?
Entardecia. O vento se tornava menos agradável.
As pipocas estavam já acabando.
Mesmo que o pipoqueiro tivesse jurado dar-lhe quantas pipocas quisesse, tivessem trocado alianças, isso não era suficiente. O gosto nunca foi da pipoca, mas sim de quem se dispunha a dividí-la. Mas ninguém dividia, às vezes nem comprava ou nem tinha. Ainda assim, o gosto estava começando sumir de sua lingua. Começava a sentir fome...
Foi quando sentaram-se aos seus dois lados duas pessoas com saquinhos cheios de pipocas. Agora sim: doce, vermelha e salgada. Reparou, então em outros dois pipoqueiros perto de seu próprio. Que bom, seu pipoqueiro também não ficaria sozinho, enquando dividia sua pipoca salgada com a doce e com a vermelha.
Boas pipocas. Havia esquecido do gosto de pipoca doce. Não reparou o quanto comia, gostava tanto! Seu pipoqueiro ficou muito feliz ao ver.
Então, chegou a hora de oferecer pipoca salgada. Por que não oferecer aos outros dois pipoqueiros também?
Por quê?
Por que, meu Deus, por quê???
Como poderia pensar que suas pipocas teriam um gosto tão repugnante àquela gente? Cuspiram, gorfaram, vomitaram em cima daquela mão que tentou alimenta-los. Não satisfeitos, tacaram suas pipocas no chão. atearam pombos, malditos pombos em cima das migalhas, rasgaram o saquinho azul-e-branco-listrado, apontaram para o pipoqueiro salgado acusando-o de trair o bom gosto das pipocas, acusaram aquela parca criatura a chorar por suas pipocas pisoteadas de traidora, de falsa, de criança. O pipoqueiro tentou explicar que sal, também é ingrediente de pipoca. Por sinal, é O ingrediente da pipoca. Que não é porque é diferente é ruim, que ela não ofereceu seus últimos grãos de milho estourados em branco ao sal para que gozasse de suas gargantas fechadas e de suas línguas secas. Ela apenas queria dividir suas pipocas. Não se importava em comer as doces ou as vermelhas, mas queria que sentassem ao seu lado para comer pipocas. Acontece, que as dela, por nascença, eram salgadas.
Os pipoqueiros lembraram do sabor de pipoca salgada. Gostaram, descuplaram-se e compraram pipocas do primeiro pipoqueiro. As companhias doce e vermelha não se desculparam, nem tampouco provaram da pipoca salgada. Apenas sentaram-se devolta ao banco, com seus saquinhos vermelho-e-branco-listrado e caramelho-e-branco-listrado.
Ela, não voltou a sentar no banco. Tampouco comprou mais pipocas. Queria dividir ainda, mas não tinha mais dinheiro. O pipoqueiro ofereceu, mas temeu ter suas pipocas estilhaçadas no chão novamente. Resolveu que ficaria em seu silêncio choroso, sentada no chão, afastando os malditos pombos do que restou de suas pipocas salgadas. Puxou em um montinho as migalhas, sentou-se com as pernas protegendo os flocos brancos misturados com poeira e lixo do chão. Grunch grunch de pipocas acima dela. Ainda comiam. Conversavam animadamente. Ninguém com ela.
Pousou sua mão em cima das pipocas, lembrou-se das pipocas que dividira. Lembrou de mais 50 centavos no bolso interno do casaco que usava. Compraria outro saquinho azul-e-branco-listrado, mas não dividiria o seu. Chorou pelo que achava ser a última vez. Talvez fosse.
Mas sabia de uma coisa: as acompanhantes, os outros dois pipoqueiros, a pipoca doce e a pipoca vermelha, todos eles que vão se fuder grandão!!! Sabia que pipoca salgada não estraga e nem enjoa, portanto, eles vão sofrer aquilo que suas pipocas não vão! Não há mais razão para chorar.
A manhã começou tão bonita, tinha que vir uma tarde assim? Bem, enfim, amanhã é um novo dia. Mais pipocas salgadas. O inverno vem aí, e só ela tinha casaco. Sobrou dinheiro, sua pipocas eram mais baratas. Aqeles filhos da puta que morram de frio!
Ainda assim, contemplou as últimas folhas amarelas e vermelhas que caíam teatralmente das árvores semi-nuas. Admirou. O pipoqueiro a seguiu. Foram juntos. As comanhias convidou os outros dois pipoqueiros, mas eles tinham que fazer mais pipocas para suas goelas famintas. Foram sozinhas.
Vingança...

por Melody às 20:26

Cartas de Leitores:

Segunda-feira, Junho 26, 2006

MEU SEGUNDO ADMIRADOR

Toda vez q entro no meu blog tem uma segunda pessoa online nele. Além de mim, é claro...
Algumas pessoas chamariam isso de invasão de privacidade, pois eu não sei quem é, mas está lendo meus pensamento, minhas revoltas, copiando meus versos... mas eu acho q não.
Tem tanta gente que se preocupa com coisas bobas como privacidade na internet. Tem quem apague scraps porque nao quer que ninguém mais leia... isso é piração! Não me importo com esse segundo alguém, apenas digo bem-vindo ao meu lugar secreto, onde o silêncio sussurra por socorro... mas gostaria que deixasse um comentário...
Meu pensamento é invadido milhares de vezes todos os dias. Não sou capaz de manter-me calada perante tantas coisas, por que me preocuparia com alguém que quer me ouvir? Tantas pessoas reclamam sua falta de serem notadas, de não ter quem que as ouça, de estarem sozinhas e morrerem mudas... eu tenho um número 2 do meu blog. Uma segunda pessoa está ali, lendo minhas revoltas, minhas TPMs, minhas desculpas, minhas reflexões enquanto eu leio o que as pessoas acharam de minhas linhas... eu preciso disso? Preciso que alguém leia? Sempre usei isso aqui mais por liberdade de poder ser aquilo que eu sou! Nunca pude me expressar abertamente. Aqui, só lê quem quer mesmo saber... mas tipo, eu preciso? Seria isso então um desesperado grito por atenção? LEIAM-ME, POR FAVOR!!!!!!!!!!!!!!!!??????????
?????????????????????????????????????
hum....
enfim, obrigada por me ler... seja bem-vindo! Se escutar um sussuro de socorro, é o silêncio...

por Melody às 21:04

Cartas de Leitores:

Segunda-feira, Junho 12, 2006

FELIZ DIA DOS NAMORADOS!!!!

Por que tem tanto poeta que escreve sobre amor de uma maneira tão linda, tão tocante, que parece que nunca amou? Seria, então, o amor uma forma genérica de sentir carinho? Seria o carinho a única base para o amor? Quantas vezes um poeta precisaria descrever o amor e de quantas maneiras ele poderia escrever para que não tenha mais a impressão de que ele nunca amou?
Os poetas da 2ª fase do Romantismo morriam por amor. Não seria isso um pouco egoísta? Afinal, como ficariam as moças ao saber que um jovem morreu de amores por ela? Ou então as cruzadas atrás da dama perfeita, sempre em cima de uma torre? Matar bruxas? Desbravar mares? Viver feliz para sempre?
O amor é descrito por anos como a eterna procura e a brava luta pela dama de cabelos loiros, pele branca, lábios vermelhos... sendo o príncipe aquele de cabelos sedosos castanhos, sorriso perfeito... isso é caça! Não é o feliz para sempre.
Poeta não sabe o que é feliz para sempre. As pessoas não sabem o que é amor. Precisam, o poeta e as pessoas, da emoção da conquista, do calor do conhecer, da graça de aprender e ensinar a gostar e amar. E só.
Precisam desse sentimento para se sentir vivos, para acharem que se completam, que sua laranja não cai para o lado. Eles precisam, não querem.
Não quero precisar de ninguém, não quero que ninguém precise de mim. Precisar gera dependência, gera vício, não é bom.
Eu não sinto necessidade de estar ao seu lado. Eu não sinto necessidade de ter você pra mim, só pra mim. Eu quero.
Eu cheguei a um ponto em que não preciso amar para me sentir completa ou feliz. Eu sou feliz. Acontece que essa felicidade conseguiu aumentar, porque eu amo. Eu amo você!
Consigo ser completa, mas com você eu sou completamente realizada. Não quero nunca deixar de ser feliz com você! Não quero! Eu quero você, de qualquer maneira que se apresentar, oferecer, ou seja. Eu quero ser feliz com você! Eu quero te amar.
Poetas tentam, em vão, descrever o amor por tentarem coloca-lo de uma forma difícil e inalcançável. Isso não é amar! Eu ainda não consegui descrever nada. Se eu fosse escrever uma poesia, escreveria que imagino nossas noites juntos, coisas simples. Chegar do trabalho e fazer o jantar, te esperar em casa, jantarmos juntos, depois dormirmos (ou não) juntos. Uma vida. Um feliz para sempre. Apenas eu e você. Sem bruxas, sem torres, eu longe de ser princesa (apesar de (ainda) loira), nenhuma cruzada, nenhuma luta, apenas o dia-a-dia, mas juntos. Felizes. Para sempre.


por Melody às 19:33

Cartas de Leitores:

Segunda-feira, Junho 05, 2006

POR QUE NÃO ESTOU ESTUDANDO?

será que é porque nao tenho anotação? pq nao tenho anotação? cade a fundação bradesco? por que essa merda nao acaba logo? por que prova? por que tao sozinha? por que quero voltar? por que tantos por quês? por que sou incapaz de aceitar meu futuro? por que ele nao esta nas minhas maos? por que eu quero isso? por que o medo? por que estou sozinha? isso doi...
eu nao sou fraca! eu nao sou fraca! eu nao sou fraca! eu nao sou fraca! eu nao sou fraca! eu nao sou fraca!
eu tive que escrever isso pra poder parar de chorar aqui, me perdoem, vou continuar
nao estou realmente preocupada em me manter coerente! q se foda tudo isso! eu so quero parar de chorar, ja que meus amigos eu nao vou ter de volta. MAS ISSO NAO PASSA DE DESCULPA ESFARRAPADA!!! eu nao estudo pq sou uma vagal mesmo! nao quero, nao sei e nao acho q tenha necessidade, mas tem! isso é algo q me incomoda. tambem.
nao quero esperar uma resposta do ceu, nem do inferno. nao quero uma resposta
talvez, eu precise mesmo passar por todo esse ano de novo
nada me prende a essa classe
nada
minha unica preocupaçaõ sao meus pais. o fato d eu nao conseguir estudar explicifica q eu sou uma vagabunda pra eles
apesar de passar em concurso publico
mas eu sou! eu espero sempre q alguem passe a mao na minha cabeça
EU SOU UMA MALDITA FRACA!
eu odeio teoria! me pede pra fazer um programa d tv q eu faço, mas nao me peça pra explicar a teoria mecanicista, eu nao sei negociar sentido teoria/pratica
sou pratica
acho q é isso...
ainda assim nao é desculpa
bem, quem vai passar a mao na minha cabeça?
por favor, só nao va jogar pedras depois, afinal, elas se acumulam perto de mim e eu tenho uma mira filha da puta!
ah... to melhorando...
bem, vou comprar um mp3 recorder... assim, eu posso parar e rebobinar as aulas e escreve-las... ehauheauheuaehuaheeuahae fica mais facil estudar...
1 periodo de novo, aqui vou eu





ODEIO TPM!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!! >_<

por Melody às 01:36

Cartas de Leitores:

Quinta-feira, Maio 11, 2006

MAS NÃO FIZ..

Eu sentei na frente do computador algumas vezes com uma idéia bem legal para escrever aqui. Mas não escrevi. Ia falar sobre aquelas pessoas que param quando estão prestes a completar um grande ato. E parei. O assunto muito me intrigou. Me inspirou. E ficou por isso mesmo.
Às vezes culpamos a falta de inspiração por vários fracassos da vida. Se estivesse bem no dia, talvez teria me dado mehor no discurso (não porque era convícto de sua tese), se estivesse inspirado, talvez não fizesse um texto tão ruim na prova (não porque não exercita ou estudou sobre o assunto), talvez se estivesse inspirada eu conseguiria cozinhar melhor do almoço de dia das mães (não porque estava achando um absurdo trabalhar no seu prórpio dia).
Mas por quê?
Simples, é mais fácil basear-se nessa desculpa que enfrentar o próprio fracasso. As pessoas temem a censura de forma tal, que o fracasso torna-se mais pesaroso do que realmente deve e isso afeta o desempenho.
Mas isso é desculpa aonde?
Eu mesma me encontrei nesse estado um dia desses. Desesperada por nao conseguir me entender com a faculdade e conseqüentemente fracassando. Mas isso fez com que eu desistisse do curso e repensar se eu servira praquilo e se deveria continuar com meu sonho?
Fez.
Não podemos negar que somos fracos. Somos! As pessoas tendem a exigir a perfeição sendo que nem elas mesmas conseguem isso de si. Já que não conseguem, exigem dos outros. Que já que exige dos outros acaba sendo exigido... círculo vicioso.
A que posso culpar isso? Se eu culpar a sociedade eu estou sendo implicante, se culpar a mim estou sendo gótica... ué...
Não há culpa. Isso é cultura. Cultura perfeccionista. Isso um dia mata um? Capaz, mas também temos que deixar de ser um bando de fracos e pensar que cultura é uma para cada e que existem piores! Imagina o que acontece com as chinesas na história? Aqueles pezinhos... ou as índias (da Índia) que costuram a... bem... a... é ela mesma, aos 4 anos de idade e só descusturam (com uma ajuda delicada de seu parceiro) na lua-de-mel. É, tem coisa pior no mundo!
Acredito que paara pararmos com essa viadagem de culpar a falta de inspiração por nossos fracassos e medo são duas alternativas: problemas de verdade e sexo. PRONTO!!!!!
Bem, mas eu não consegui organizar meu pensamento num post pra blog. Infelizmente. Daria até um post legal. Mas eu fiquei sem inspiração, não pude escrever... perdi o clique...

por Melody às 12:41

Cartas de Leitores:

Segunda-feira, Abril 24, 2006

UM PEDIDO DE DESCULPA

Por que quando paramos para pensar nas decisões e atitudes que tomamos num momento crítico sempre nos arrependemos?
Não vou mais dizer que sou insensível, não vou mais basear-me em desculpas infantis para justificar uma explosão tão exagerada como essa... vou apenas dizer que sinto muito.
As pessoas sempre dizem que são solitárias, que são abandonadas, que são esquecidas. Mas agora eu pergunto: nunca afastaram, abandonaram ou esqueceram alguém?
Temos o vil defeito de magoar as pessoas mais próximas por exigir delas atenção do jeito que queremos, mas somos incapazes de reconhecer o esforço delas. Dessa forma além da mágoa que ficamos ainda, injustamente, magoamos o outro.
Vou explicar assim:
Eu quero atenção de uma pessoa ocupada. Nunca tinha. Quando a pessoa falava comigo falava pouco e já saía com pressa.
Sacanagem! Eu estava esperando tanto tempo por apenas um "oi, to com pressa, tchau" aaaaaaaaaaaaaaah q bosta!!!
Mas por outro lado: a pessoa tava cheia de pressa, mas arranjou um tempo para falar "oi, tudo bem? q saudade d vc! to fazendo trabalho, tenho q ir, beijososos, qnd der, eu te ligo."
E ligava.
Esforço.
Isso é só um exemplo "fictício". Mas todos já passaram por algo parecido e não conseguiram passar por cima de seu enorme ego para perceber que atenção é dada de maneira individual. Ninguém ama uma pessoa da mesma forma que a outra. Não se pode exigir do seu marido que ele peça para que você lhe conte seu dia difícil e o motivo de estar tão estressada, como também não pode esperar que sua esposa compreenda que ir no bar com os amigos é sua forma de interá-la no seu mundo. Pra ele, você só está estressada e descontando nele, já que não tem outro otário dentro de casa para fazê-lo. Para ela, você só quer ficar com a consciência leve por não querer passar essa noite com ela em casa depois de uma semana inteira longe, por querer ir no bar enxer a cara e olhar as primeiranistas de fisioterapia bebendo cerveja.
Ela te ama? Ama.
Ele te ama? Ama.
Cada um do seu jeito.
É difícil ver nossos erros. Mas também é preciso reconhecê-los e corrigi-los. Todos somos humanos e cometemos o pecado da vaidade e do egoismo. Achamos que nossos amigos são como garrafas d'água que fica na geladeira para bebermos quando sentirmos sede, mas não saem de lá. Esquecemos que elas têm vida.
Eu esqueci.
Me dói o fato de saber que fui ajudada de uma forma indiscritível pela pessoa que fiz sofrer com as minhas mágoas. Não fosse essa ajuda eu com certeza estaria agora num divã qualquer chorando o Rio de Janeiro perdido. Mas o que fiz em troca? Pedi o divórcio.
Ai, que grandississima burrice a minha.
Não, burrice não. Uma xícara de precipitação com uma gota de egocentrismo.
Me sinto culpada por não ser capaz de estar ao seu lado da mesma forma que estava (está) do meu. Quantas mudanças ainda virão e a solidão é sua única companhia... sim, solidão. Não preciso dizer que você está sozinho nisso. E eu não posso ajudar. Tem noção da impotência que estou sentindo? Eu não posso ajudar a pessoa que me impediu de entrar em depressão. Eu sinto tanta sua falta... imagino se sente minha, mas eu acho que sim.
1,2,3...
é, foram muitos...
Heim, ainda estou escrevendo? Oo
Perdoem-me, estava contando quantas vezes eu disse a palavra "eu" ou qualquer coisa que a indique. Esse texto foi para me desculpar e eu me justificando de novo...
Me desculpe...


por Melody às 22:38

Cartas de Leitores:

Quarta-feira, Abril 19, 2006

O QUE É POLÍTICA????

Quem me conhece ou acha que eu vou matar o Lula ou que iria deixar a pergunta aberta para os comentários virarem meu post (hum, boa ideia...). Mas, como a definição de "Política" é totalmente diferente do que se imagina eu decidi inovar também.
Diferente da visão comum, Política não tem nada a ver com homens engravatados sentando a uma mesa enorme falando "Eu prometo...". (calma, leia antes de chamar seu professor de historia e geografia (e eu tb Oo) de burro, animal e quadrúpide, até pq são todos sinônimos (animal... -_-) ). Tem a ver com ideologia de sociedade.
Por que cargas d'água os países desenvolvidos são desenvolvidos (Oo) e nem têm a obirgação de votar? Considerando que em alguns deles ainda tem monarquia?
Política pura.
Política é se levantar e lutar por aquilo que vc quer! Se a mensalidade da sua faculdade aumenta vc tranca a matrícula, diz que isso é um absurdo e vai reclamar ou fala com pessoas que também acham isso um absurdo e exige qe baixem? Isso é Política! Se uma obra pública não sai da terra e concreto no meio da avenida principal vc busina ou entra com uma ação judiciária? Isso é Política!
Párem de achar que não tem nada demais em deixar que te tirem um centavo sequer de seu troco! A luta do povo começa de baixo! Começa com um "Eu quero um telefone vermelho em cada agência bancária!", "Eu não acho que está tudo bem um ônibus passar batido pelo meu ponto e andar uma quadra a mais!" e termine com um "por favor...".
Párem de falar de cidadania sem nunca ter aberto um livro escolar sobre o assunto! Não sejam pedantes! Isso é Política!
Política é fazer cumprir as leis, exercer seu direito, cumprir seus deveres! Você ainda acha que quem fura fila é mais esperto? Bens públicos não é obirgação de ninguém, é direito! DIREITO! Você lá sabe o que essa palavra significa? Sabia que isso está como arma, não como armadura? Sabia que é aquilo que te garante? Você ainda acha que salva um voto se votar nulo? Se o lixo caiu fora da lata você deixa? Se o troco vier a mais você devolve? Se teve um erro na conta e a culpa é sua você avisa antes que o garçom tenha que se entender com o gerente? Você ainda acha que Política é coisa para político? Bem, depende, se você respondeu honestamente essas respostas e viu que não é tão honesto assim... talvez Política seja mesmo coisa de político.... ainda bem que eu sei votar. E você?
Não tenho vergonha de dizer que vejo horário político quando posso e que recolho o lixo que cai errado. Também não tenho vergonha de dizer que não devolvo o troco... mas eu sou uma só. E daí? Me peguei nesse erro ontem, quando me neguei a devolver DEZ CENTAVOS à lanchonete. Dez centavos... nao enrriqueci, nao empobreci...
Entendem?
Isso é Política!
Não tenham medo de falar "eu não pago por isso", "eu quero meu dinheiro de volta (e vou pegar)", "isso é meu!". Quantos processos um americano médio mete em vida? 5-6 por ai... por dez centavos.
Direito é arma.
Isso é Política.
Repeti "Isso é Polítia" milhares de vezes aqui, é pra incrustrar mesmo na memória! Não pensem vocês que é fácil pra mim pensar em Política sem pensar em promessas, mas eu procuro sempre fazer a minha parte e influenciar as pessoas a fazerem as delas, afinal isso influi diretamente no meu direito.
Isso é Pólítica!

por Melody às 03:45

Cartas de Leitores:

Terça-feira, Março 28, 2006

Um pedido de divórcio

Não se pede uma separação se não ama mais. Eu sofro. Eu peço. Eu amo.
Por que divórcio sempre é pedido com o pesar da paixão? Por que não tentam reconciliar, esquecer, entender? Simples: para não odiar. Portanto, eu peço o divórcio.
Não consigo mais pensar na separação. Eu já estou separada ha muito tempo, mas ainda era ligada pelo amor. O pior é que ainda amo, mas como está eu acabarei odiando.
Odeio ser deixada de lado. Odeio ser esquecida, ou ficar pra "quando dá". Detesto perder o que me dá forças. Detesto ficar sem forças. Não suporto mais levar na cara. E tudo isso por quê? Porque as coisas mudam? Porque o tempo passa? Porque estou sem dinheiro e preciso trabalhar? Porque eu estou longe de você, logo seu amor me é indiferente? Justo não acha? Tem noção do que eu perdi? Tem?? Acha que é muito legal abandonar meu lar e ir pruma casa, e depois que voltar ao lar descobrir que não pertenço mais a ele, nem tampouco a casa... entao eu não pertenço a lugar algum... aaaaaaaaaaaaaah que legal, agora sim estamos quites!
Então meus problemas não são nada perto dos seus, e não são mesmo! Só por isso você tem então toda a liberdade de me dizer o quanto infantil eu estou sendo por nao ser capaz de compreender o que voce sente. O quao injusta eu sou por sentir tanto a sua falta. como me doi saber que voce esta la, mas nao esta... e saber que so esta ainda por minha causa e eu ser insensivel o suficiente pra nao reconhecer... exigente, eu? Por que nao carente? carente de vc? so de vc? por que...?
enfim, como nao sou nenhuma dama, mas sou, como vc disse, dondoca, eu tinha que justificar, por mais infatil que seja. Mas acredite, não lerá mais nada sobre o assunto. Eu peço o divórcio!

por Melody às 18:50

Cartas de Leitores:

Terça-feira, Março 14, 2006

ah ta, eu sou o bozo!!(Y)

A quem estamos tentando enganar? Ha, q resposta fácil!

A vida por tras das cameras é mais falsa do que se diz! isso porque se diz muito!
Parece heresia da minha parte. Eu, jornalista, notista, estagiaria de redação, que nada sabe, que nada vê, que de fato escreve aquilo que é notícia, que de fato aconteceu, sem esconder, sem jogo de marketing ou monetário... até quando?
Não é nem por nada não, eu sempre soube que jornalista não escreve o que quer, mas isso é ridículo! Não posso decidir minha pauta porque quem decide é o dono do (dinheiro) jornal, não posso escrever uma entrevista integra, meu editor vai degola-la até que um cara que salvou vidas pareça um estuprador de bebês, caso seja a intenção do editorial, ir pra câmara é trabalho de estagiário (absuuuuuuuuuuuuuuurdo!!! >_<), meu filtro prende até uma opinião óbvia (ai de mim se chamar o Maluf de corrupto), nem se meu editor estiver do meu lado eu consigo uma matéria imparcial...
POXA, VAI COMPLICAR, COMPLICA DIREITO!!! ME MANDA PRA FRANÇA FEUDAL LOGO!!!!!
Em 1700 e la vai século, para curar loucura era preciso fazer "buraquinhos" nos crânios dos loucos. Na mesma época o jornalista era obrigado pelo Estado a escrever só o que lhe fosse mandado... bem, pelo menos hoje não temos buraquinhos na cabeça... (né?)
Enfim, eu estava a ler meu lindo livrinho hoje cedo e sabe o quê ele descobriu? Ele descobriu o culpado de tudo isso!!!! Preparem-se...
...
...
o governo!!!
...
...
NÃÃÃÃÃÃÃÃÃÃÃO?!?!?!?!
Puxa, pensei que fosse o mordomo...
Mas é LÓGICO que nossa imprensa é como é porque, graças à linda ditadura, nossos jornalistas simplesmente perderam a capacidade de fazer perguntas incovenientes e desconfortáveis, mas necessárias. Tá, e isso é lá desculpa??? Nós podemos sentar nos bares e falar que o Lula bebe cachaça até cair. A imprensa americana também pode dizer isso, mas NÓS, que moramos aqui, não podemos falar aquilo que realmente acontece sem antes passar por 5435454535165 filtros e esquartejar nossa sofrida reportagem?
Que precisamos manter certo padrão, até mesmo para manter nossa imparcialidade (ha ha ha.... até parece) é óbvio! Eu concordo! Acho ótimo =) mas daí a simplesmente "ESQUECER" que existe o outro lado, ou coloca-lo (se coloca..) láááá no cantinho direito de baixo...¬¬ GRANDE imparcialidade...
Sendo que a nossa (reporter comum) real preocupação é ver se nosso texto está bonitinho, lindinho, fofinho, cheirosinho, de acordo com a Linha Editorial. Quer dizer, não importa que o presidente da República mate um cara, o que importa é que República tem q ter caixa alta...
Editorial deve ser um vírus. O jornal plagiou o nome científico! Todas as nossas matérias foram contagiadas...
amor, SANGUE e um pouco de notícia... Parabéns, jornalismo!
Quantas rebeliões frustradas, quantas prensas queimadas, quanda ideologia perdida... e tudo por quê? Poque o dono não quer expor seu precioso papel imundo à opiniões adversas? É por isso que entregamos nossas matérias suadas? Nosso amor cheio de sangue???? Amor, sangue e notícia! Aniversario do jornalismo!
Ouviram do Ipiranga as margens plácidas
de um jornalista heroico, o brado, retumbante ¬¬
AH TAH, E EU SOU O BOZO!!!!
Quem sou eu pra mudar isso? Tantos tentaram, tantos fracassaram, tantos morreram. Pois bem, que morra eu também!!! As coisas vão mudar! Editorias pra fora! Cuidado, mundo, a Melody não tem pena! Tem pressa...

por Melody às 17:03

Cartas de Leitores:

vide acima =)

por Melody às 00:40

Cartas de Leitores:

Terça-feira, Março 07, 2006

ta, onde ta escrito q eu tenho q passar por isso????

q q eu fiz, minha gente? responde, por favor! ate onde eu sei, tpm nao é crime, mas deveria! deveriamos ser todas presas nesse espaço de tempo cruel e incompreensivel numa cela cheia de brigadeiro, sorvete e piza, para engordarmos, chorarmos, reclamarmos e dormirmos em paz e sem atormentar ninguem mas nãããããããão... sempre tem um otario q vem pra vc e fala "ei, quem vc pensa q é? o mundo nao gira a sua volta sempre!" INSENSIVEL!!! como ooooooooousa falar assim com um ser emocionalmente debilitado???? MONSTRO!!!!!
nem todos tem a brilhante capacidade de esquecer! e os que tem, sao insensiveis!
nao posso esquecer o que me fez chegar onde estou, o que me fez ser quem sou, o que me fez ver pra onde vou, quem ajudei a chegar onde chegou, quem quis me mostrar e mostrou... como faria isso???? IMPOSSIVEL!!!
PENA E COMISERAÇÃO PARA AS TPMOSAS, TPMISTAS E TPMATICAS
chorar na escada de casa por mei hora, so pq um cara chegou pra mim e falou "ei, nao chore pelo q t disseram, nao importa! nao pruma garota tao bonita..."
QUER DIZER ENTAO, SEU ACEFALO, Q SE EU FOSSE FEIA EU PODERIA CHORAR LIVRE E DESPREOCUPADAMENTE????? que tal falar "nao chore, vc é talentosa! nao precisa se preocupar com um contato perdido" ou "nao chore por quem nao entende sua sensibilidade" SEU MACHISTA, SURDO E IGNORANTE!!!!
poxa, quem quer ser vista como um pedaço de carne? *procurando mãos levantadas* (nenhuma) pois é, nem eu!
é dificil me olharem com um pouco mais de seriedade???? tenho certeza q bolariam com a minha capacidade!!!
"é q seu sorriso é tão lindo... nao tem como evitar olhar pra ele..."
pois bem, teremos menos sorrisos de agora em diante!!!!

TPM É UMA MERDA!!!!!!!!!!!!!!!!!

por Melody às 00:52

Cartas de Leitores:

Quarta-feira, Fevereiro 15, 2006

Isso é com o Danilo.

Sou Danilo. Danilo Rocha Jr. Tour Manager, mas toco guitarra. Tenho uma banda! Eu estava ensaiando no estúdio de um amigo quando me contrataram. Não entendi muito bem o motivo, afinal a última vez que trabalhei num show eu fui roadie e não tenho boas lembranças. Eu só queria ajudar! Como eu ia saber que não se limpa guitarra no tanque? Enfim, eu estava ensaiando com minha banda quando ela entrou. Linda! Linda!!! Pensei em lhe oferecer um papel de groupie na minha novela pessoal, mas ela poderia descobrir que não estava brincando.
- Danilo Rocha? ¿ Afrodite um dia reclamaria sua voz de volta.
- Júnior. Para você, Juninho.
- Meu nome é Suzana Amorim ¿ não ganhei um sorriso sequer. O assunto devia ser importante ¿ Sou representante da produtora Haven, vim ter uma palavra com o senhor.
Seus lábios se mexiam de uma forma nunca antes vista. Acho que pronunciavam palavras também, não cheguei a reparar. Mas a minha surdez me permitiu entender que estava sendo contratado para ser Tour Manager da banda sueca Sangna. Boa música, sou fã. Não deve ser difícil! Banda nem tão grande assim. Aceitei.
- Não que influencie na minha atuação, mas eu gostaria de saber como soube de meus serviços. Viu meu trabalho? Escutou minha banda?
- Não. ¿ nunca ninguém escuta minha banda _ - Celso Azevedo da revista New Sound me indicou.
- Grande Celso! ¿ nunca ouvi falar.
- Sim. Grande jornalista. Apesar de não nos gostarmos muito... ¿ é o que sempre digo: se gostou recomende aos amigos, se não não gostou, aos inimigos.
O primeiro show foi no Rio. Na viagem fui lendo a lista de exigências. Acho que sou Tour Maneger da Xuxa e seus baixinhos. Nunca vi um lista tão singular com suquinhos Kappo, Toddynhos, Gatorades e cinco (nem mais nem menos) Kinderovos. Levei um saco de balas Juquinha de brinde. Sou assim, legal. Reparei que precisaria contratar outro intérprete. Mesmo sendo ruim em Matemática tinha certeza que não existe uma pizza meio mozzarela, meio calabresa e meio portuguesa. É, contratarei um novo, não vou me arriscar. O máximo que conseguiria falar com a banda é que o livro está sobre a mesa.
Cheguei para conhecer minha crew. Caras legais. Bem legais! Legais até demais. Não sei como conseguiram assistir ao show. Brindavam tanto. Brindavam ao show. São empolgados. Tentei pedir mais seriedade, que parassem de beber e voltarssem a trabalhar, afinal as pessoas pagaram para assistir ao show, estavámos num trabalho sério. Voltei com uma lata de cerveja na mão.
Ganhei um grande admirador as avessas nesse dia. Dei-lhe um esporro! Mas coitado, como ia imaginar que, se eu contratei um técnico de vídeo para passar o dvd da banda durante o show, era extremamente necessário que o dvd da banda passasse durante o show? Compreensível. A banda precisava do dvd, senão se perdia no meio de suas próprias músicas. Os músicos se recusaram a tocar. Ameacei não devolver as kinder surpresas se não subissem no palco. Deu certo.
A banda é uma das minhas favoritas e não é à toa! Levantava o público como ninguém! Acho. Pareceu pelo menos. Tive que expulsar alguns invasores do camarim. A crew estava com fome. Já haviam comido a metade de portuguesa da pizza com três metades. Acabei me atrasando em pedir para a enfermera deixar a chave da enfermaria comigo. O camarim era longe do palco e era imprescindível o vocalistra tirar a blusa branca e colocar uma preta, então pedi meio apressado para que deixasse a porta aberta. Tá, fui um pouco grosso. Acho que foi por isso que ela ¿esqueceu-se¿ de abrir. Ninguém pode negar que ver um loiro sueco gritar ¿oh fock, FOCK¿ enquanto espanca uma porta de madeira é engraçado. Tive que colocar uma porta nova no orçamento.
Final de show, minha hora favorita. Pensei em chamar o Arquivo X para descobrir o que houve com meus músicos. Aquelas simpatias que reclamaram que suas águas deveriam ser em copinhos e não garrafinhas estavam sentados no palco dando autógrafos, tirando fotos e sorrindo. Pensei em discutir o cachê ali mesmo. Mas preferi ir pro hotel. Sozinho. Acho que a Suzana percebeu que não brincava sobre o papel na minha novela. Senti aquele gosto de dinheiro dos outros na boca. Fui embora rápido pra esse gosto permanecer. O pagamento da crew foi aqueles litros e litros de álcool. Considerando que todos alegavam não ter amigos verdadeiros ou que eu era seu verdadeiro amigo tropeçando em seus próprios pés, não perceberiam esse pequeno detalhe monetário. Sou assim, unha-de-fome. Fome mesmo. Esse dinheiro vai todo pro meu baixista. Não gosto de dívidas com amigos, mas como eu ia saber que quebrar o amplificador com a guitarra num show de punk era só interpretação? Depois de amanhã partiremos para São Paulo. A Tour continua.


Amanda ¿Melody¿ Albuquerque


por Melody às 00:31

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Domingo, Janeiro 29, 2006

SEXO, DROGAS... ah sim, e rock n' roll

Ontem eu assisti a um filme que me fez pensar nesse mundo maravilhoso que é o da música e sabe o que eu reparei? Não se pode falar de astros do rock sem mencionar a conhecida trindade: sexo, drogas e rock n' roll. Mas também vale ressaltar que rock n' roll é a base. Sexo e drogas vêm por conseqüência. Né?
Ah... não!
Recentemente a música deixou de ser apenas uma forma de expresão e se tornou um bem de consumo, tanto que surgiu o termo "música comercial". Mas por quê? Bem, vou responder essa pergunta com outras: por que um jovem de boa família e, normalmente, de boa condição financeira sai do conforto de sua poltrona para ter aulas de guitarra e/ou bateria? Por que a Mtv é o veículo de informação musical que mais cresce? Por que um cara que é mal-visto moralmente, está sempre no jornal por escândalos e na maioria das vezes está drogado é exemplo pra uma geração que daria tudo para se igual a ele? Acho que já expus meu ponto de vista. Quem me entendeu continuará a ler, quem acha que estou errada irá assistir ao Disk.
Nós, amantes de um bom riff, presenciamos agora a tortura que é ver nosso amado rock n¿ roll se transformar em caminho para o resto da frase. Hoje, boybands de todos os estilos (pop, rock, punk, metal, emo, pagode, enfim...) monopolizam as ondas sonoras com aquela guitarra coça-barriga, bateria de panela, baixo de computador e um vocal insoso e pseudo fofo. Agora a moda é um cara estilo bad-boy-comedor-de-loiras-que-bebe-cheira-e-fuma e o que me leva ao frenesi da raiva é que esses anormais GANHAM DINHEIRO!!!! Tacam na cara da mídia que fazem ¿música¿ pra ter marra, dinheiro e, conseqüêntemente as loiras já citadas de preferência com drogas na mão. E tem mais anormais que dariam tudo para ser iguais a eles. Compram o cd. Vão a shows. Pedem autógrafos (!!!!!). Querem ser IGUAIS a eles. Que belo exemplo...
Onde estão os verdadeiros reis do rock n¿ roll? Não estou dizendo que são santos e que nunca fizeram a trindade completa. Nossos falecidos Elvis Presley, Jim Morrison, Janis Joplin, Jimi Hendrix, Brian Jones, John
Boham, Kurt Cobain, Bradley Nowell. Todos drogados. Excelentes músicas. Mas e esses anormais tomam coquitéis E NÃO MORREM!!!! O pior é que acham que nossas orelhas foram encontradas no lixo! Cometem perfeitos pecados muicais e têm a pachorra de se chamarem de astros!!!
Estamos vivendo num apocalipse de importância. Acho que deveríamos repensar aquilo que realmente é música, ou o trio, já avariado, irá se tornar Sexo e Drogas, quem sabe rock n¿ roll.


por Melody às 18:26

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